Après la pluie... le beau temps!

Renaissance? Résurrection?

2012-01-18T21:40:00.000+01:00

(01)

La manœuvre d’installation d’un système plus performant a ... REUSSI ! avec quelques bouleversements dans le paysage de l’écran et des nouveaux logiciels. Mais je me dis que ces changements sont salutaires pour le fonctionnement de mes deux hémisphères cérébraux: chercher, comparer, essayer et trouver.

Avec la satisfaction de retrouver la maîtrise des pages rédactionnelles, entre autres, car je pourrai continuer à transférer des images et même changer le design du blog.

Alors, est-il moral de parler de renaissance ou de résurrection pour un blog, somme toute, objet tout à fait virtuel de communication ? Pour renaître ou ressusciter, il faut avoir approché et vu la mort de près, de très près, avoir connu la destruction.

S’agit-il bien de cela ? Depuis bientôt trois ans que je pratique ce genre de messagerie, je m’étais, comment dire, habituée à mes voyages entre les pages et les lignes. Le blog était devenu un compagnon, peut-être pas aussi attendrissant ou cajoleur qu’un chat. Mais tout de même, il y avait un rite à respecter certains soirs : vérifier si quelques amis avaient déposé un commentaire, me réjouir ensuite des nouveaux messages apparaissant dans la colonne de droite, oser envoyer un commentaire à l’un ou à l’autre en me demandant si mes mots étaient bien porteurs de respect et d’attention.

Alors, le 1er janvier 2012, lorsque je me suis aperçue que les commandes ne répondaient plus, je me suis sentie exclue de la communauté des blogueurs, dans l’incapacité de poursuivre une démarche qui me plaisait.

Bien sûr, “renaissance” et “résurrection ” sont des mots trop forts, qui dépassent la problématique de la page impossible à traiter et, de ce fait, d’un défaut de communication virtuelle. Se relever d’un divorce ou d’une maladie invasive, par exemple, sont des situations plus traumatisantes qu’une panne informatique.

Le blog repart sur de bonnes bases avec son 100ème message selon Blogger.
Pour ma part, intéressée par les étranges coïncidences, je recommence une nouvelle série – de 1 à 99 – en espérant que je serai assez rapide avant que le système 10.5 ne me lâche !

“Après la pluie... ”, c'est la fin?

2012-01-01T00:45:00.003+01:00

«Votre navigateur n'est plus pris en charge par Blogger. Certaines zonesde Blogger ne fonctionneront pas et vous risquez de rencontrer desproblèmes. Dans ce cas, essayez d'utiliser Google Chrome. »

Je commence bien 2012. Enfin, il s'agit de la survie de mon blog.

En ce qui me concerne, je vais bien, merci.
Juste un peu fâchée que cela s'arrête.

Les problèmes sont sérieux.

1. La capacité d'édition se résume à la page de rédaction avec une police par défaut ... et tout le reste par défaut...

2. Il n'y a plus de possibilité d'insérer quoique ce soit, donc plus d'image.

Pourquoi?
La version du système du Mac OS X est de 10.3, et pour télécharger toute autre version de navigateur, il faut la version 10.5 (au moins).

Pourtant!
L'ordinateur fonctionne bien, très bien même, en tenant compte de la gestion de la photothèque.

En attendant, à la recherche d'une solution sans jeter l'ordinateur, je vous souhaite à toutes et tous

UNE BONNE ANNÉE 2012

EN JOIE, EN SANTE et EN REUSSITE!

A BIENTÔT

Un grand Mystère

2011-12-24T22:03:00.002+01:00

«On dit qu’à Noël, dans les étables, à minuit,
l’âne et le bœuf, dans l’ombre pieuse, causent.
Je le crois. Pourquoi pas ? Alors, la nuit grésille :
les étoiles font un reposoir et sont des roses.

L’âne et le bœuf ont ce secret pendant l’année.
On ne s’en douterait pas. Mais, moi, je sais qu’ils ont
un grand mystère sous leurs humbles fronts.
Leurs yeux et les miens savent très bien se parler.»

Francis Jammes

Le “Géant” des Alpes

2011-12-23T21:07:00.008+01:00

Préparation des pistes de ski

Le Cervin — montagne mythique — a habité mes rêves d’enfant et d’adolescente. Ma première boîte de crayons de couleurs, avec son couvercle imagé, avait probablement suscité l’intérêt que j’ai porté depuis aux exploits des aventuriers des hautes cimes.

Me nourrissant de lectures des récits d’alpinistes, tels que Walter Bonatti ou Gaston Rebuffat, je n’osais pas imaginer que ce “terrain de jeu” pourrait être un jour aussi celui de quelques femmes sportives.

En réalité, j’ignorais qu’en 1871 déjà une alpiniste britannique, Lucy Walker, avait gravi le Cervin, en robe blanche (pour l’anecdote), soit cinq ans après la dramatique descente depuis le sommet de l’équipée d’Edward Whymper et de Michel Croz, un 14 juillet.

16h53

J’apprenais plus tard que dans les années 60-70 le guide genevois, Michel Vaucher, appréciait les expéditions en montagne en compagnie de sa femme Yvette qui était capable d’ouvrir une voie d’ascension.

Enfin, en 1978, Nicole Niquille fut la première femme à recevoir le diplôme de guide de montagne. Malheureusement, son activité de sportive s’arrêta brusquement lors d’une simple cueillette de champignons : la chute d’un caillou la rendit paralysée. Après avoir géré l’auberge du Lac Tannay pendant une quinzaine d’années, elle décida de construire un hôpital au Népal, région qu’elle n’avait jamais oubliée depuis le temps où elle avait gravi ses premiers 8000.

Je ne suis pas devenue guide de montagne. Je n’ai même jamais gravi un 4000m à la force de mes muscles. Et pourtant, la vue de ces géants m’a toujours fascinée, ce qui m’a incitée à m’approcher d’eux, voire simplement à me confronter ... à leurs pieds. Pour mieux les adorer, comme le font les populations de l’Himalaya devant leurs montagnes déesses.

Alors qu’une multitude d’Asiatiques découvrent chaque année la beauté imposante du Cervin et du panorama du Mont-Rose, je réalisai tardivement que je ne m’étais jamais approchée de notre mythe alpin.
Les leçons de géographie, en classe primaire, avaient pour exigence l’apprentissage par cœur du nom de toutes les montagnes suisses ainsi que la capacité de les situer sur une carte muette. Mais l’approche sur le terrain n’était pas prévue.
En 2011, je décidai donc qu’il était temps de rendre visite à celui dont l’image orne encore de nos jours la première page de nombreux calendriers. Un rêve à réaliser enfin.

Carte postale: Gornergratbahn

Mais pas question de se laisser surprendre par le mauvais temps : le coût du voyage et du logement à Zermatt est trop élevé pour se contenter d’un Cervin envahi par les nuages. Je m’occupais pendant quelques semaines à observer les prévisions de la météo suisse mais aussi du côté italien. Par chance, une large fenêtre météo fut annoncée pour mi-octobre.

Mercredi 19 octobre 8h43: fin du séjour!

Et pour nous, “petits” randonneurs se contentant de balades à 3000m ou moins, ce fut une chance extraordinaire. Pendant cinq jours, nous avons pu admirer le Cervin sous un ciel bleu exceptionnel. Jamais un seul nuage à part les traînées blanches des avions.

Nous avons joué aux touristes bêtes et paresseux en empruntant chaque jour trains et téléphériques pour cerner sous toutes ses faces celui qui avait habité mes lectures d’adolescence. Devant la face nord, nous avons songé à tous ceux qui ont laissé leur vie en tentant de gravir le Cervin.

Face nord

Devant cette verticalité impressionnante, les paroles d’Edward Whymper me sont revenues en mémoire :

«Le Cervin s’est révélé un adversaire acharné. Vaincu avec une facilité imprévisible, il s’est comporté comme un ennemi impitoyable, abattu mais pas tout à fait anéanti, et s’est vengé d’une manière terrible.»

Conception de la montagne à la fin du XIXe siècle.
Et aujourd’hui qu’en est-il ? Le Cervin est-il toujours aux yeux de quelques grimpeurs ce monstre qu’il faut combattre ?
Ne faisant pas partie du monde des “Conquérants de l’inutile” selon l’expression de l’alpiniste Lionel Terray, j’ignore si les alpinistes d’aujourd’hui ont toujours le même regard vis-à-vis des 4000. Les enjeux ont toutefois changé car tous les hauts sommets alpins ont été «conquis». Aussi s’agit-il pour les futurs héros de la haute montagne de pratiquer le «speed climbing» : par exemple, la face nord du Cervin en 1h56min. record effectué par Ueli Steck.
Or, les deux alpinistes Erhard Lorétan et Jean Troillet avaient déjà compris au cours des ascensions des 8000 dans l’Himalaya qu’ils devaient rester le moins longtemps dans ce qu’ils appelaient la zone de la mort. Allégés et sans oxygène, ils avaient choisi l’option “rapidité” pour effectuer les derniers paliers.

Face est avec l'arête Hörnli (voie normale)

Derrière la fenêtre de l’hôtel, au petit matin lorsque les premiers rayons du soleil caressent déjà le sommet du Cervin, j’ose encore un dernier rêve. Mais est-ce bien raisonnable ?
J’imagine un deuxième train à crémaillère qui monte jusqu’à la cabane du Hörnli. De là, un funiculaire souterrain m’entraîne à la verticale jusqu’à 4458 m. Les derniers 20m, je les accomplis crampons aux pieds après avoir repris mon souffle à cause de l’altitude.

Un rêve ? Ce projet a failli être accepté en 1906. Les plans des ingénieurs étaient faisables et réalistes. Mais les guides de Zermatt et le Club alpin suisse s’engagèrent dans une campagne et récoltèrent 70 000 signatures afin que ce projet échoue.

Lever de soleil

Octobre 2011. Je suis reconnaissante qu’aucun funiculaire n’ait troué ce géant. Aux amateurs de sensations fortes, il permet de mesurer la valeur de leur effort pour accéder à son sommet. À l’espèce des “petits” randonneurs dont je fais partie, il propose encore un espace pur où l’ambition de conquête a laissé la place à des instants de méditation.

Jeux d'enfants

2011-11-06T22:13:00.001+01:00

Lorsqu’une séance photo devient un jeu, on peut se dire qu’on a gardé une âme d’enfant.
Les paysages de montagnes, les 4000m et même davantage, les mélèzes et les arolles nous ont émerveillés.
Mais notre image dans ce bras de rivière glaciaire nous a ravis.

Alors, comme un enfant, il a voulu que je m’éloigne pour se photographier tout seul !
Et finalement, c’est ma photo qui est la plus jolie !

Des enfants, j’vous dis.

Lettre à Anémone

2011-10-09T20:30:00.002+02:00

Chère Anémone,

Ton apparition —il y a de cela deux semaines — m’a réjouie et fort surprise. Ta robe dentelée de vert, détonnant parmi tes voisines déjà habillées de jaune ou de brun, semblait émerger d’un temps, hélas révolu.

Quelle tentation t’a-t-elle ainsi gagnée à l’aube d’un automne inéluctable ? Goûter la rosée matinale d’un jardin enclin à la préparation du repos hivernal? Humer le parfum sucré des coings parvenus à maturité ?

Je crois plutôt que le chant des mésanges —celui qui ressemble étrangement au besoin de rassemblement printanier — a aiguisé définitivement ta curiosité. Ta magnifique corolle violacée a surgi de dessous le manteau et, au même instant, tu as pu assister pour la première fois de ta vie à l’arrivée de nos rouges-gorges. Et sous tes yeux, ceux-ci ont accompli leur premier bain dans le bassin destiné pourtant en priorité aux rouges-queues.

Et te voilà, t’allongeant dans tous les sens, interpellant tes amies à en faire autant. Je te reconnais, tu es bien Anémone, la pulsatille du printemps.
Ne t’es-tu pas trompée de saison, à moins que tu nous annonces qu’il n’y aura pas d’hiver cette année ?

Un conte des frères Grimm: le petit âne

2011-09-05T23:32:00.006+02:00

“Celui-ci est trop grand, il ne peut entrer dans l’histoire.”

“Celui-là non plus, il est mal éduqué pour une histoire de prince.”

Le petit âne

Il était une fois un roi et une reine qui attendaient avec impatience la venue d’un petit prince. Le jour arriva où la reine accoucha d’un petit ... âne ! De honte et de chagrin, elle voulut le noyer, mais le roi décida de le garder, de le considérer comme son fils et de lui donner une éducation digne d’un prince.

“Le petit prince que la reine aurait souhaité...”

Le petit âne voulut apprendre à jouer du luth. Il se donna tant de peine que, malgré ses sabots, il réussit à pincer les cordes de l’instrument avec grâce et délicatesse.

“Luth ou guitare mexicaine, ce sont toujours des cordes à pincer!”

Or, comme tout jeune prince bien éduqué, le petit âne avait l’autorisation de se promener au-delà même des frontières du royaume paternel. Alors qu’il longeait les rives d’un étang, il entrevit son visage dans l’onde et fut fort navré de son apparence.

“Si les oreilles ne sont pas trop longues...”

A la tombée du jour, il parvint devant la porte de chêne d’un château inconnu. Comme les gardes ne voulaient pas l’introduire à la cour, il sortit son luth et joua d’une façon si harmonieuse et si belle que le châtelain et sa fille l’invitèrent à séjourner chez eux quelque temps.
Il va sans dire que la princesse était une personne ravissante et attentionnée vis-à-vis du petit âne (comme d’ailleurs dans presque tous les contes...).

“ —Douces caresses. ENCORE!”

Au bout de plusieurs jours, malgré le plaisir qu’il éprouvait à tenir compagnie à ses hôtes, l’âne réalisa qu’il n’y avait pas d’avenir pour lui dans ces lieux. L’âme en peine, il se prépara à partir lorsque le roi lui offrit —après moultes propositions toutes déclinées par le petit âne— la main de sa fille.

«Et les noces furent célébrées avec magnificence et somptuosité.»

Le soir, dans la chambre nuptiale, le petit âne se défit de sa peau et apparut devant son épouse comme le plus beau des princes dont elle avait toujours rêvé.
Au matin, le prince revêtit sa peau et parut aux yeux du roi sous la même apparence que la veille.

Mais le roi fut tout de même étonné de lire tant de bonheur dans les yeux de sa fille. Il ordonna à un serviteur de se cacher la seconde nuit dans la chambre des époux. La troisième nuit, le roi qui avait eu de la peine à croire le récit de son serviteur, se cacha lui aussi. Il comprit la transformation de son beau-fils et pour éviter que celui-ci ne s’en aille, il jeta la peau d’âne dans la cheminée.

Ainsi le prince connut enfin le bonheur auprès de sa nouvelle famille. Il reçut comme cadeau la moitié du royaume et lorsque le roi mourut l’autre moitié.

“Ils furent heureux et eurent beaucoup d'enfants.”

Photos prises lors de la Fête des amis de l’âne à Berolle (Vaud) le dimanche 28 août 2011.

Impression

2011-08-06T20:49:00.006+02:00

«Sous les herbes, ça se cajole,

Ça s’ébouriffe et se tripote,

Ça s’étripe et se désélytre,

Ça s’entregrouille et s’entrefouille,

Ça s’écrabouille et se barbouille,

Ça se chatouille et se dépouille,

Ça se mouille et se déverrouille,

Ça se dérouille et se farfouille,

Ça s’épouille et se tripatouille —

Et du calme le pré

Est la classique image.»

poème de Guillevic

PS 1 Je cherchais un poème pour la colonne de droite (un poème pour la nuit). Celui du poète Guillevic se référait très bien à la saison. Pour être plus visible, je l'ai inséré dans cet article: c'était exactement l'impression que j'avais eue de ce dernier jeudi vécu sous une chaleur à nouveau estivale.

PS 2 Autocritique de la photo: photo animalière et macrophoto, deux techniques de réglage différentes. J'ai voulu me passer de la fonction “macro” automatique, en utilisant la priorité à l'ouverture ... et voilà ce que cela donne. Pas lumineux du tout alors que les papillons étaient en plein soleil et de plus la mise au point n'est pas parfaite. Pour les prochaines expériences, je vais utiliser l'objectif macro. C'est dommage d'avoir manqué une si belle occasion, je ne sais pas quand j'aurai l'occasion d'assister à un accouplement d'azurés.
1/3200, f 5.6, ISO 200

Juliette s'en va

2011-07-28T23:55:00.001+02:00

Les pétales au sol se sont déjà décomposés

Je n’ai rien vu venir ou passer, c’est selon

Froid, soleil, pluie, et quoi encore ?

Des baies à grappiller, les Nymphéas de Monet,

Des gymnastes à Lausanne

Un trou dans la cave

Comme un inventaire à la Prévert

Rien d’autre à signaler qu’un essai de traduction

Eternelle rengaine “Comme le temps passe vite !»

Bah ! Juliette reviendra

L’été prochain

Photo, niveau... 2!

2011-06-30T14:28:00.007+02:00

NOUNOURS

Oyez, oyez, je progresse.
La photographie recèle encore pour moi beaucoup de secrets, mais enfin, depuis un certain samedi monstrueusement pluvieux, j’ose enfin quitter le mode semi-automatique pour me lancer dans le «A» ou en compagnie du «S» (très loin de la maîtrise pour le moment).
Le «M» ? ... dans pas trop longtemps, patience...

«Tu veux ma photo?»

J’avais beau me plonger dans le mode d’emploi de mon appareil (Nikon D90), lire sur Internet tous les bons trucs des passionnés de photo (voire professionnels), consulter des revues magnifiques aux images extraordinaires qui me faisaient pleurer d’envie, rien à faire, la technique photo ne me parlait pas du tout. Irréductible, j’étais, nulle parmi les nuls !

Or, voici qu’un soir de mai, je reçus par hasard (hum, hum, hasard?) un mail m’invitant à un stage de photo animalière. La journée comprenait un cours théorique le matin (priorité à l’ouverture, à la vitesse, ISO, profondeur de champ, etc.) et une partie pratique l’après-midi dans un parc animalier avec l’assurance que les “petites” bêtes ne pouvaient pas se carapater pour se cacher au fond des bois !

Ainsi, le samedi 18 juin, nous nous rendons au Juraparc (Mont d’Orzeires, près de Vallorbe) à la rencontre de Fabien Bruggmann, formateur et photographe du Haut Jura (F).
Quoique très sceptiques sur les résultats de la journée au vu des conditions météo, nous nous réjouissons tout de même de faire connaissance avec des “mordus” de la photo animalière.

JEUX INTERDITS

Depuis ce jour, je suis rassurée car j’ai compris les paramètres de la technologie photo qui ont un lien entre eux.
Je me suis rendu compte aussi qu’il me fallait avoir la possibilité d’apprendre sur trois plans simultanément : le visuel, l’auditif et le tactile (ou sensori-moteur). De plus, je suis consciente que notre formateur a eu beaucoup de patience en prenant soin de répondre à chacune de nos questions.

(Bof, bof! photo ratée, vitesse mal réglée...)

Heureusement, la pluie avait cessé dès midi et la lumière rendit les sujets très contrastés. Par contre, l’assimilation de la théorie du matin se manifesta chez moi par des prises de tête et des erreurs monumentales, la position des mollettes pour régler l’ouverture ou la vitesse n’étant pas aisée à mémoriser (en ce qui me concerne, bien évidemment !)

Après le bain, une p'tite bouffe

Encore quelques mots sur le parc animalier “Juraparc”: il est occupé par des ours et oursons, des loups, des bisons, des lynx et des chevaux de Przewalski. Pour rassurer les âmes sensibles, j’ajoute que les animaux vivent sur de grandes superficies (plaines-clairières pour les bisons, rochers et forêts pour les ours, les loups et les lynx). Les ours adultes partagent leur territoire avec les loups ce qui occasionne parfois des scènes de provocation en réactivant leur instinct.

Intimidation

Cependant, les animaux reçoivent leur nourriture par les gardiens-propriétaires. Les visiteurs peuvent observer les animaux sur des passerelles haut placées, à trois mètres du sol, et bénéficient d’une vue plongeante.
De manière générale, je ne suis pas très favorable à l’enfermement des animaux sauvages, mais dans ce cas-là, j’ai l’impression que les ours et les loups (qui proviennent d’autres zoos) vivent dans un espace bien adapté à leur taille.
Le parc du lynx était vide durant notre visite. La locataire, prénommée Aisha, s’était enfuie en septembre 2009. Elle a été repérée dans les bois de Moiry, au pied du Jura, en compagnie de deux chatons. Les garde-faune ont décidé de ne plus tenter de la rattraper puisqu’elle s’était bien adaptée à sa nouvelle vie d’indépendante.
A savoir encore que le restaurant du Juraparc propose sur sa carte de menus de la viande de bison.

Le milan noir s'intéresse au repas des oursons.

La “sauvageonne”

2011-06-15T21:29:00.002+02:00

Encore un excellent numéro de la Revue La Salamandre consacré cette fois à la rose sauvage !

Si j’en parle aujourd’hui, c’est que cette églantine m’a lancé quelques clins d’œil durant notre escapade dans le sud : beaucoup de buissons très fleuris mais difficiles à photographier. Noyés dans la masse des arbustes épineux, ils se dégageaient avec peine du fond végétal.

Toutefois, au soleil couchant, un de ces églantiers a eu la bonne idée de se détacher de ses compagnons.

PS Un sauvageon surgit derrière la fenêtre du salon traversant avec énergie le cotonéaster touffu (pas de photo, j’attends les fleurs).

L'églantine

(Poème de Rosemonde Gérard, 1926)

Nous avions descendu en courant la colline...
Sur un buisson foncé luisait une églantine,
Mélancolique fleur sans parfum, ni rayons,
Qui n’arrête que rarement les papillons.
«Regardez cette rose ! et comme elle est jolie !»
M’écriai-je...
«Toujours, fit-il, votre folie
De voir la beauté quand il n’y en a pas :
Ce n’est rien, c’est une églantine.»
Mais, tout bas,
Car je ne voulais pas qu’elle puisse m’entendre :
« Nul bouquet ne la veut, nul parc ne vient la prendre :
Elle est seule, elle peut se croire sans beauté...
Alors moi, tu comprends, j’ai voulu la flatter !»

Qui a squatté mon blog en mon absence???

2011-06-09T22:19:00.006+02:00

Micropolis

M'enfin, qui a squatté mon blog pendant mon absence ?!?!?!?

Il suffit que je disparaisse pendant quelques jours, ...euh quelques semaines... et voici que des individus étranges — que je n’avais pas invités — ont envahi mes pages !

Je vais devoir mettre de l’ordre là-dedans, et tout autour.
Un coup de balai suffira j’espère, mais pas d’insecticide, l’année de la biodiversité ayant marqué les esprits et changé nos habitudes.

A bientôt, lorsque j’aurai enfin retrouvé mon espace vital débarrassé de ces envahisseurs !

Le temps de HANAMI (Cherry Blossoms)

2011-04-27T22:51:00.004+02:00

"Tout autour de nous
le monde n’est plus que
fleurs de cerisier"

Ryokan (Les 99 Haiku)

Lorsque, la semaine dernière, j’ai vu notre cerisier du Japon briller dans toute sa lumière de rose et de pourpre, ma pensée s’est transportée au-delà des océans jusqu’aux confins de l’«Empire du Soleil levant».

Le drame du tsunami qui a frappé tant de gens de ce pays est encore à vif dans notre cœur alors que la technologie moderne liée au nucléaire nous a démontré ses limites dans cette catastrophe.
Comment les habitants du Japon ont-ils trouvé la force de se relever après l’épreuve qui les a sidérés ? L’être humain a-t-il donc cette faculté de regarder la vie devant soi et de reprendre le chemin de la construction lorsque tout semblait auparavant perdu ?

La période de HANAMI au Japon aide à l’émergence d’une résilience collective : du mois de mars à celui de mai, les cerisiers fleurissent et étalent leurs nuées de corolles au-dessus des têtes.

La caresse rose après la violence d’une vague monstrueuse.

Notre fête pascale se déroule dans le même temps.

Le message suivant, écrit pour le jour de Pâques, en cette année 2011, a une portée universelle.

«Plutôt que de fuir les tragédies, Pâques nous appelle à les prendre en compte et à nous lever, à ressusciter de nos peurs et de nos abandons. C’est à contre-courant que l’être humain peut défier toutes les impasses et proclamer la force de la vie. Pâques est la célébration de la résilience et de la résistance. Relevée, l’humanité se présente debout pour protester et agir contre tout ce qui est porteur de mort et de désespérance.»
(Sources : Claude Schwab, pasteur, in 24Heures 21-22 avril 2011, page 2)

Et si c’était bien de cela qu’il s’agissait, un état de conscience christique universelle, de quelque croyance que ce fût ?

«CHERRY BLOSSOMS, un rêve japonais» est un film remarquable de Doris Dörrie, primé à la Berlinale 2008. Il raconte le périple japonais de Rudi après la mort de son épouse. Pourquoi un voyage si lointain? Au décès de Trudi, Rudi prend conscience du secret qu’elle a porté depuis de longues années : la transfiguration vécue grâce à une danse rituelle japonaise. Rudi découvre le Japon durant le HANAMI.
C’est beau, émouvant et apaisant.

À voir et à revoir (durant la période de mars à mai, de préférence).

Paon, paon, paon, qui est là?

2011-04-20T21:23:00.001+02:00

D’abord une silhouette colorée sur la plaque de béton : le temps de réaliser que ce visiteur n’est pas familier au jardin, déjà il s’envole et s’élève au-dessus de la barrière. J’ai reconnu les ocelles de ce papillon. Je désespérais depuis longtemps de ne pouvoir le photographier.
Ce jour-là, la chance est avec moi : le paon s’est posé chez les voisins, au pied de leur jeune saule. J’évalue la distance entre la barrière et sa position. Penchée au maximum, je peux enfin effectuer quelques clichés.
Le hasard fait bien les choses : s’il est vraiment sorti de l’hivernage, le paon s’est bien posé au pied de sa plante nourricière. Hélas le saule n’avait pas encore de chatons.

Dernier portrait de mars

2011-03-31T22:22:00.002+02:00

Le temps pluvieux d’aujourd’hui n’a pas fait revenir le Roux. Bien entendu, les cabanes à oiseaux ont été décrochées et attendent d’être brossées et désinfectées. Plus de provisions gratuites à disposition, mais en aurait-il encore besoin ?

En classant soigneusement les photos des écureuils, je me suis souvenue des conditions qui m’ont permis de prendre cette image.
Une ombre dans la glycine, perçue à travers le vitrage, attire mon regard. La pie ? Un chat captivé par le ballet des mésanges ?
Je m’approche de la fenêtre et ... nous nous observons. Il n’a pas l’air effarouché et reprend sa dégustation de fruits secs. J’arme mon appareil de photo, même à travers le vitrage, “un tiens vaut mieux que deux tu l’auras” !
Je décide de me déplacer dans la véranda, encore plus proche de la glycine. Je m’approche de la baie vitrée. Il me voit. Me fixe. Et continue son repas. Je le photographie à travers le vitrage dégoulinant de gouttes de pluie, “un tiens...”.
Je tente l’impossible : je décroche la fermeture de la baie vitrée ce qui provoque comme un coup de pétard dans la nuit. Le Roux sursaute, me fixe à nouveau, saute sur la branche supérieure, frappe de ses deux pattes arrière. Pas content ? Mais il reprend la suite de son repas.
Je persiste : je fais glisser la baie vitrée, lentement, sans bruit je pense. Cette fois le Roux m’ignore et continue de grignoter.
Alors là, bien appuyée sur le dossier d’une chaise, je mets en route le bracketing.
Merci le Roux, il ne me reste plus qu’à trier les images...

Equinoxe

2011-03-20T22:46:00.000+01:00

“Fleurs de printemps sont fruits d'automne”

Scille à deux feuilles (scilla bifolia)

Nivéole du printemps (leucojum vernum)

Histoire sans parole d'un écureuil chapardeur

2011-03-14T23:38:00.005+01:00

... Juste pour dire “au revoir” à nos petits compagnons
en espérant les retrouver l’hiver prochain.

Ballade pour un arbre

2011-03-10T22:30:00.006+01:00

Je ne pensais vraiment pas qu’un jour tu disparaîtrais de mon horizon.
Lorsque je sortais sur la terrasse, mon regard immanquablement se dirigeait vers toi. Au petit matin, le soleil se levait derrière tes branchages.
Le pic épeiche t’avait adopté comme relais pour passer ensuite dans le verger voisin.

Quelques pas dans l’herbe encore humide de rosée.

J’aimais ton large tronc sur lequel grimpaient fourmis et lierre. La main caressante sur ta peau rugueuse, je faisais lentement le tour de ton espace.
Tu apportais un peu trop d’ombre aux buissons de bleuets qui se tordaient le cou à vouloir capter quelques rayons de lumière. Mais est-ce que j’avais le droit de t’en vouloir. Tu étais né bien avant eux, toi le centenaire !

“Au pied de mon arbre”

Adossée contre ton flanc, il m’arrivait de poursuivre le mouvement de ton feuillage dans la brise du soir. Les cerises, trop haut perchées, étaient devenues inatteignables : seuls les étourneaux pouvaient s’en régaler éperdument.
Après chaque hiver, on voyait une de tes branches se sécher d’épuisement.

Dernières traces de bottes dans la neige.

Enfin, il a fallu prendre une décision. Non, ce n’était pas de gaîté de cœur, tu penses, D’abord quelqu’un a proposé d’enlever tes branches dangereuses, en pensant que le tronc pourrait encore accueillir le grimpereau. Mais quelle allure après une vie de majesté, amputé de toutes parts, ce n’était pas une fin digne d’un arbre-roi.

Pluie, brume et bruit de tronçonneuse.

On n’a pas eu le choix d’un temps magnifique pour le rituel de ton abattage : une pluie fine s’est glissée sur ton écorce au milieu de la matinée. Je n’ai pas eu le courage d’assister à ta “mise à mort”. Du fond de ma cuisine, j’entendais le bruit de la tronçonneuse qui devait te faire plier définitivement.

J’ai recueilli une dernière branche garnie de boutons floraux et je l’ai installée dans la véranda : le pied dans l’eau, elle nous offrira encore tes dernières fleurs blanches. Pour Pâques peut-être...

«Que le temps me dure...»

2011-02-18T11:04:00.003+01:00

...18 février 2009 / 2011!

2 ans de pluie, de neige, de nuages, de soleil et de beau temps !

Je me souviens.
Je voulais partager avec des lecteurs que je ne connaissais pas mon intérêt pour les expressions françaises qui habitent notre langage, parfois sans que nous y prenions garde.
Illustrer par mes photos des expressions populaires me paraissait au début un jeu d’enfant. Et pourtant plus les semaines avançaient, plus les expressions les plus courantes s’épuisaient. Ainsi, prenons au hasard, à la page 101 de l’ouvrage de Marianne Tillier (Les expressions de nos grands-mères)
« Y a de l’eau dans le gaz !».
Aucune image de ma photothèque ne correspondait à cette exclamation.
Je n’allais tout de même pas me balader avec mon appareil afin de dénicher LA photo idoine !
Alors, je me suis détournée de mon projet initial en m’intéressant aux dictons populaires concernant surtout la météo : grand succès ! Il semble que nous sommes particulièrement sensibles à l’avenir de notre ciel et de nos paysages : il agit directement sur le contenu de notre garde-manger. Cette inquiétude répond tout de même à un besoin essentiel pour notre survie.
Enfin, comme je suis plutôt littéraire et très peu scientifique (certains de mes visiteurs s’en sont vite aperçus sur leur blog !), j’ai osé écrire des textes poétiques ou des histoires imaginaires proches des contes. J’ai compris que ce genre de productions atteignait la sensibilité de mes lecteurs.

2 ans ont passé.
De joie et de découvertes grâce aux rencontres virtuelles.

Et maintenant ?

J’avoue que je ne suis plus habitée par l’enthousiasme des débuts. Pour assurer la continuité d’un blog, il est nécessaire de poursuivre dans la régularité la production d’articles. Or, j’ai le sentiment que la tenue d’un site est véritablement chronophage. Le besoin d’exercer ma créativité d’une autre manière devient de plus en plus prégnant.

Je sais que ma présence ici sera toujours plus espacée. Mais j’aurai encore le plaisir de rendre visite là où j’ai pris l’habitude de m’amuser, de contempler ou d’apprendre.

Enfin, pour VOUS remercier de votre passage ou de votre fidélité, en lieu et place de champagne et de gâteau d’ANNIVERSAIRE, je vous offre un panel d’expressions et d’images qui vous rappelleront le premier article de ce blog.

AH ! QUEL MUFLE !!

Avoir un bœuf sur la langue
(se taire, garder le silence)

Donner un coup de pied en vache
(nuire à quelqu’un en douce :

les vaches ne ruent pas comme les chevaux,

elles peuvent donner un coup de travers)

Faire un effet bœuf
(produire une forte impression)

À chacun son métier, les vaches seront bien gardées !
(Si chacun fait ce qu’il doit faire, les choses iront bien.)

Valentin, Valentine, et autres dictons de février

2011-02-13T22:11:00.001+01:00

À la Saint-Valentin
La serpe à la main

Pour la Saint-Valentin, l’amandier fleurit.

Autres dictons de février:

Si février est sec et doux
Garde du foin pour tes chevaux.

Il vaut mieux un renard au poulailler
Qu’un homme en chemise en février.

Si février est chaud
Croyez bien sans défauts
Que par cette aventure
Pâques aura sa froidure.

Neige de février
Tient comme l’eau dans un panier.

Design monumental, source d'inspiration

2011-02-11T23:01:00.002+01:00

Les fleurs, les papillons, très souvent les oiseaux, et accessoirement les écureuils, sont l’objet de toute mon attention lorsque j’ai besoin de me ressourcer, de me recentrer alors que des événements externes m’ont déboussolée. Parfois mon appareil de photo parvient à capter mon sujet d’observation, mais devant le comportement étrange de tel individu, j’oublie quelquefois d’appuyer sur le déclencheur.
Le fait de me pencher sur le végétal ou l’insecte, aux limites de l’apnée, m’aide à me concentrer sur une attitude, à me projeter au seuil d’un monde presque invisible. Serait-ce déjà une approche méditative du réel ?

À l’opposé du monde dit naturel, les images de certaines constructions humaines captent également mon regard et s’inscrivent dans ma mémoire jusqu’à la fascination. Ainsi, il m’arrive de rester en observation devant un objet conçu grâce à l’imagination humaine : le design du mobilier dans les établissements publics, par exemple, n’échappe guère à mon œil critique ou admiratif.

Il y a un an, alors que j’allais commencer la visite d’un musée, j’ai d’abord été attirée dans le hall d’entrée par une source de lumière vive mais légèrement voilée. L’immense baie vitrée, protégée par un rideau qui donnait l’impression de se balancer, révélait un objet insaisissable et étrange dont le design détonnait dans le paysage environnant, un quartier d’habitations. C’était une cheminée jaune, belle et parfaitement lisse contrastant avec le ciel. Manifestement, accolée à un bâtiment blanc, elle représentait quelque chose que je n’avais pas saisi au premier regard. Le musée en question montrait des objets miniaturisés et j’étais loin d’avoir réalisé le lien entre les expositions du musée et la cheminée. La grandeur de celle-ci, environ quinze mètres, m’avait en effet troublée.

Cependant, parmi toutes les images rapportées ce jour-là, la photo de la baie vitrée fut la meilleure. Je pense que la représentation du musée que les fondateurs ont voulu donner est une réussite. Son design est sobre, clair et imposant : il n’échappe pas à la vue du visiteur lorsqu’il pénètre sur le site. Il suggère solidité, stabilité et, par sa couleur solaire, chaleur et puissance.

PS 1
De nos jours, le vocable design est usité de manière abusive : n’entend-on pas parler parfois du design d’un album photo, en considérant la manière de réaliser l’ordonnance des photos et le décor des pages ? Comme l’appropriation de ce terme dans des situations inadéquates m’avait beaucoup étonnée, j’ai découvert que les pages Wikipedia en donnent une définition actuelle qui me convient.

«Le design ou la stylique est une discipline visant à représenter concrètement, une pensée, un concept ou une intention en tenant compte éventuellement d'une ou des contraintes fonctionnelles, structurelles, esthétiques, didactiques, symboliques, techniques et productives. Ces représentations peuvent être tangibles ou virtuelles et s'inscrivent de préférence dans un contexte social, économique, culturel.»

PS 2
Le site du musée visité

Page d'écriture vide ... Rebibes de bouleau

2011-01-29T22:06:00.000+01:00

La page blanche le guette parfois
il avait bien affûté son crayon
choisi avec soin la feuille lignée

Les mots des écoliers résonnent
pourtant sous ses branches dénudées
mais l’inspiration est la grande absente

Le bouleau est l’arbre préféré de mon jardin : il me prête ses contours et sa silhouette pour mes exercices de photo. Je l’ai examiné sous presque toutes ses coutures. En recherchant quelques facettes susceptibles de me fournir des images, je me suis aperçue qu’il cachait des trous auxquels les sitelles ou l’écureuil pourraient s’intéresser.
Dans quelques jours, il aura droit à un toilettage car ses branches envahissent la terrasse supérieure et incitent les chats d’en haut à se métamorphoser en singes ! La dégringolade s’était avérée douloureuse pour les petits félins...

Un peu de couleur?

2011-01-11T11:03:00.007+01:00

L’hiver, avec son cortège de brumes, de frimas et de plaines enneigées, c’est très beau.

Mais vient le moment où dans les veines de l’inconscient commence à se manifester un besoin de lumière et de couleurs.

danseuses albanaises

Les jupes folles des danseuses, suivant le rythme des tambourins et le mouvement des hanches, nous entraînent en un voyage haut en couleur.

Danse, danse, danse...

A petits pas... l'an nouveau

2011-01-02T20:33:00.007+01:00

En préparant le billet “2011”, j’ai pensé à une comptine que l’on entendait parfois dans les cours d’école lorsque les IPod n’étaient pas encore nés.

«Grand-mère aimes-tu ?»

Si les participants trouvaient les gourmandises préférées de l’enfant qui jouait la grand-mère, ils pouvaient avancer de quelques pas dans sa direction.
En général, le choix des aliments était vite fait, car la plupart des joueurs avaient une prédilection pour les menus savoureux “frites-hamburgers-pizzas”. En revanche, celui qui se permettait de nommer un légume devait essuyer les foudres de la soi-disant grand-mère.
Ainsi, à chaque fois qu’un participant posait la question rituelle «Grand-mère aimes-tu ... (par exemple) les bonbons au chocolat?», celle-ci lui permettait d’avancer de (par exemple) trois pas

de géant si elle adorait
de tortue si elle aimait beaucoup
de souris si elle aimait un peu.

Par contre, si la grand-mère détestait les bonbons au chocolat (par exemple!), elle imposait au joueur de rester sur place ou de reculer de quelques pas, le nombre choisi dépendant du degré de son aversion.

{Vous me suivez ?
Tiens, tiens, mes explications ressemblent de plus en plus à celles de Perceval dans Kaamelott lorsqu’il propose un jeu pratiqué dans son pays... }

Le but de la partie de “Grand-mère aimes-tu ?” était de parvenir à lui prendre sa place, paradigme social vieux comme la civilisation...

Cependant, gare à celui qui oubliait de dire “MERCI Grand-mère !” Il avait déjà perdu la partie, mère-grand lui intimant l’ordre de retourner sur la ligne de départ.

La métaphore du jeu de “Grand-mère aimes-tu ?” correspond bien à une certaine idée que je me fais de la vie ici-bas : n’est-elle pas constituée de multiples pas acquis grâce à nos expériences, nos rencontres, nos réussites et nos échecs aussi : les petits ou les grands pas nous font à coup sûr grandir, avec conscience ou non.
Et si, dans la Vie, oublier de remercier nous empêchait d’aller de l’avant ?

Merci à vous tous qui êtes de passage, à vous tous qui suivez fidèlement mes billets, l’intérêt que je porte à la rédaction de mon blog dépendant directement de vos visites.

Mille lumières

2010-12-24T15:05:00.001+01:00

Mille lumières

Mille petites lumières
— même davantage —
mille petites lumières
pour réchauffer nos coeurs,
éclairer notre voie,
guider nos pas.

Mille petites lumières
pour fêter la rencontre des mondes,
accueillir ceux qui se sont égarés,
revoir tous ceux que l’on a perdus de vue.

Mille lumières
et
PAIX SUR LA TERRE

JOYEUX NOEL !

Drôle d'oiseau!

2010-12-20T01:07:00.004+01:00

Dans la tempête de vendredi passé, une ombre s’est soudainement profilée dans la cabane aux oiseaux. Nous ne l’avions pas vu arriver, ce «drôle d’oiseau» !

Or, malgré les apparences, cet intrus n'est pas un «personnage peu recommandable», expression qui concerne uniquement le genre humain!

Depuis quelques semaines, Monsieur et Madame Ecureuil se promènent dans notre jardin. Leur parcours est chaque jour identique, mais comme ils ne font pas leurs courses ensemble, nous ne savons pas si nous croisons le regard de Madame ou de Monsieur.

La neige a de nouveau recouvert le sol d’une bonne épaisseur. Difficile pour eux d’aller se servir dans la réserve alimentaire des pies. Les noix cachées sous la charmille sont désormais invisibles.

Un jour nous avons surpris Monsieur ou Madame qui tentait une approche de la cabane : ses pattes arrière accrochées à la branche supérieure, il s’était laissé pendre pour examiner cette chose bizarre.
Mais vendredi 17 décembre, la cabane fut définitivement adoptée : nourriture facile d’accès, famine ?

Depuis trois jours maintenant, Gente Ecureuil squatte la cabane le matin pendant une heure, au grand dam des mésanges qui s’impatientent aux alentours.

Quelle est la différence, pour le photographe, entre une mésange et un écureuil ?
Lorsqu’on ouvre la porte-fenêtre pour tirer le portrait de l’écureuil, il ne s’enfuit pas, LUI ! Au contraire, il nous observe un moment et continue son repas...

Tailler une bavette... ou la chronique d'une vie hivernale

2010-12-13T14:23:00.003+01:00

La neige... Elle est venue, elle est repartie.
Pas eu le temps de l’apprécier, une fois les travaux qu’elle nous a imposés.

La neige... Elle reviendra.
Sans doute.
J’espère.
J’aime l’impression de vivre dans un cocon où les bruits sont étouffés.

Cette blancheur tout autour nous éloigne pour une fois de la routine.
Les routes sont encombrées, glissantes ? Je ne sortirai pas, j’attendrai.
Les produits frais commencent à manquer ? On improvisera avec les réserves de la cave.

Nos habitudes sont remises en question : qui viendra libérer la rue assez tôt ? Les machines existent, modernes, souples, rapides et de plus en plus silencieuses. Mais à vouloir libérer l’Homme de ses servitudes et apaiser les dépenses publiques, les penseurs de l’économie communale ont créé un nouveau phénomène : il n’y a plus assez de bras ni de cerveaux pour conduire ces déblayeuses à neige. Ainsi, sans 4X4 (encore faut-il savoir le maîtriser sur des pentes verglacées), il devient difficile de se déplacer avant... dix heures du matin.

Il va encore neiger... pour Noël...
Car sans une couverture blanche, comment pourraient-ils se déplacer, les rennes avec leur traîneau ?

Il faut qu’il en tombe encore de ces sacrés flocons ouatés. Sinon nous ne pourrions plus rencontrer à l’improviste nos voisins. Dégageant en commun nos accès, outil en main, entre deux pelletées, nous aurions une nouvelle fois l’occasion de tailler une bavette. Les tâches partagées engendrent toujours de la bonne humeur et des sujets de discussion certes futiles mais néanmoins spontanés.

Enfin, s’il ne neige pas, à quoi serviraient encore nos petites cabanes suspendues aux branches les plus proches de la maison ? Faudra-t-il les transformer en cybercafé pour mésanges bavardes ? La bleue et la huppée prennent leur aise en ce moment alors que le terrain et les écorces sont à nouveau découverts.
Et le spectacle est plutôt calme ces jours.

“Tombe la neige”...
... mais c'est la bise noire qui règne aujourd'hui.

Tomber à l'eau

2010-11-30T23:35:00.005+01:00

tomber à l’eau et se fondre dans l’immensité invisible

apprendre à se dissoudre sous la vague de la nostalgie

et dans vingt jours
le seigneur à la couronne dorée
rangera sa palette et ses pinceaux

Philémon, Félicien, Fred et la feuille qui devait passer l'hiver

2010-11-16T16:41:00.007+01:00

«— Bonsoir, Oncle Félicien ! Euh... ça... ça va, Oncle Félicien ?

— Je crois bien que c’est celle-ci... Ouais !... Je crois bien...

— Euh... de... de quoi parles-tu, Oncle Félicien ?

— De la feuille qui va passer l’hiver...

— La feuille qui va passer l’hiver ?

— Eh oui, Philémon, comme chaque année... les feuilles meurent et tombent mais il y en a toujours une qui reste... une seule.

Eh bien, cette année, la voici, cette fameuse feuille !

Hé ! Hé ! Ouais, la voici !

— Je ne savais pas qu’une feuille devait passer l’hiver ?...

— Oh... Peu de gens le savent, Philémon...

Ouais, bien peu de gens... et pourtant... il en est ainsi depuis le commencement des temps...

C’est au début de l’automne que les feuilles désignent celle qui doit passer l’hiver... pour raconter les saisons aux jeunes feuilles du printemps suivant...

Puis elle disparaît et une nouvelle feuille est désignée à son tour... et ainsi de suite...

Ouais... et celui qui voit la feuille qui doit passer l’hiver est assuré de passer un bon hiver...»

(Texte tiré de la bande dessinée de FRED:
Philémon, le Secret de Félicien, Dargaud Editeur 1986, B.D. n° 13)

JE L'AI TROUVEE! ET VOUS?

La nuit est tombée depuis quelques heures. Je peux enfin raconter pourquoi j’ai nourri mon article d’un extrait de la b.d. de Philémon.
Chaque automne, lorsque je vois les feuilles se métamorphoser, les arbres devenir chauves et les jours raccourcir, il me vient en sourdine l’impression d’une histoire lointaine, comme surgie des tréfonds de la terre et des mers : l’histoire d’une feuille esseulée, jaunie, perdue dans le vent froid...

La photo de rêve publiée par Cathy ainsi que le très beau texte de Titane ont réanimé d’autant plus cette sensation. Oui, une feuille, parmi toutes les autres, serait-elle l’objet d’un fantasme ou l’image d’un archétype ?

Alors, j’ai posé la question autour de moi : «Quelle est cette histoire de la dernière feuille d’automne ?»

Mon lecteur de bandes dessinées m’a répondu, sûr de lui : «Je sais.»

Aussi j’ai pu relire avec sérénité « Le secret de Félicien», histoire dont je ne me souvenais pas mais qui avait toutefois laissé une trace au fond de moi.

A l'été de la Saint-Martin

2010-10-31T22:06:00.008+01:00

Quelques dictons d'automne:

Le mois des brumes réchauffe par devant

Et refroidit par derrière.

Vent de Toussaint

Terreur de marin.

A la Toussaint les blés semés

Et tous les fruits serrés.

A la Toussaint

Commence l’été de la Saint- Martin.

Ballenberg: dernières cartes postales

2010-10-27T20:18:00.003+02:00

«Au Ballenberg, il était une fois la Suisse. Plus de 100 maisons originales, vieilles de plusieurs siècles, provenant de toutes les régions du pays, deux cent cinquante animaux de ferme de races indigènes, des jardins et des champs entretenus comme autrefois, des démonstrations d’artisanat traditionnel et de nombreuses manifestations thématiques vous permettront de revivre le passé «comme si vous y étiez»!

Page d'accueil “Bienvenue” du site
www.ballenberg.ch Musée suisse de l'habitat rural

La saison touristique prend fin dans quelques jours au domaine de Ballenberg. Les portes des maisons, des étables et des ateliers resteront closes durant tout l’hiver. Avec leurs volets fermés et leurs cheminées glacées, les belles demeures retrouveront le silence éternel d’autrefois.
Le Passé tire sa révérence durant cinq mois.

Cette année encore, j’ai succombé à la tentation de visiter ces lieux désuets. Leur rusticité ainsi que leur charme me permet d’effectuer un travail de mémoire. Même si je n’ai pas connu les conditions de vie décrites dans ces différentes demeures, j’ai eu l’occasion d’écouter les récits des anciens : grands-parents, oncles et tantes ont su nous raconter les gestes et les objets qui ont habité leur quotidien.

Rustique, disais-je. Lorsque je revois la citerne devant la maison jurassienne, à côté de son jardin potager, je réalise une fois de plus que la notion de Temps a changé. Quelle différence entre le simple geste d’ouvrir le robinet de la cuisine et toutes les activités pour prélever l’eau de la citerne: prendre une jarre, se rendre au puits, faire coulisser la chaîne, remonter le seau plein...

Charmant, disais-je. Tout ce qui est ancien, souvent obsolète, comme le jeu de plots aux faces recouvertes d’images ou la dînette en fer, tout ce qui appartient au temps du musée a du charme car les objets devenus ici inutiles sont restés beaux. Je m’interdis de comparer ces meubles ou ces ustensiles anciens à ce qui fait l’efficacité de ma cuisine moderne, sinon le charme se rompt : les vieux objets révèlent leurs défauts au lieu de conserver leur valeur d’œuvre d’art ... d’une époque lointaine.

La déambulation dans les couloirs, les chambres et les caves se fait sans crainte : ni seuil fendu ni escalier tronqué. Le travail de reconstitution a été réalisé avec soin et précision. D’ailleurs, je n’ai ressenti aucune présence de fantômes ou d’hôtes revenants. Les maisons, provenant des quatre coins du pays, ont été démontées poutre après poutre. Les pierres des murs descellées et numérotées ont probablement découragé les esprits à accompagner la demeure sur un autre sol !

D’ici peu de temps, la neige recouvrira les toits, mais les cheminées ne fumeront pas : c’est le sort de tout habitat appartenant à un musée, à un passé définitif.

Ballenberg, Musée suisse de l’habitat rural
Clôture 31 octobre 2010
Ouverture 15 avril 2011

Derrière les carreaux...

2010-10-15T21:03:00.002+02:00

... une ombre s’efface et les rideaux retombent avec légèreté.

Sous ses paupières à demi fermées, le passant a senti un regard inquisiteur et méfiant.
Il ne fait pas bon s’aventurer de ce côté lorsqu’on est l'«étranger».

Il vient pourtant du village voisin, celui que chacun peut atteindre à condition de franchir la rivière par le pont des amants noyés.
Sombre histoire. Un gars du village de l’est avec une fille du hameau de l’ouest : ils s’aimaient.
On les a retrouvés à trois kilomètres en aval, leurs corps accrochés aux branches du rivage. Un accident, ou un homicide.
Depuis le drame, les habitants des deux villages ne se parlent plus. La douleur et la souffrance les ont tous éloignés dans la peur, dans la méfiance vis-à-vis de l’autre. La rivière, pourtant si belle, forme une frontière mentale au-delà de laquelle l’espace est synonyme de danger.

Derrière les carreaux, de part et d’autre du pont des amants noyés, chacun se tient à carreau : homme, femme et enfants sont sur leur garde.
Redoutent-ils un acte de vengeance ou se préparent-ils à une expédition punitive ?
Au pays des arbalètes, les flèches, appelées aussi carreaux, sont toujours affûtées.

Vendémiaire rouge

2010-10-04T00:13:00.006+02:00

Dernière image d’une parcelle d’été

Sur le sable encore chaud

les uns achèvent leur château

Tandis que les flamants passent et repassent

Roses et blancs dans l’eau frissonnante

Est-ce de la feuille ou de la graine
que jaillit son plus grand orgueil ?

A l’aube de la saison embrumée
l'inconnue achève sa course au soleil

Des figues et du raisin!

2010-09-22T21:45:00.005+02:00

Juteuse, sucrée, goûteuse, vitaminée, ensoleillée...

... et si fondante dans la bouche,
... et si délicieuse sur la langue !

Au jardin d'Odile

Elle se laisse cueillir à l’arbre, non sans résistance : il faut la tourner délicatement dans la paume afin que la tige lâche. Gare aux impatients, sa peau éclate et sa chair se répand le long du poignet.

J’ai fait l’expérience — une première — d’un magnifique goûter sous un figuier : je sentais la chaleur du soleil qui continuait ce jour-là à mûrir les fruits que les guêpes se disputaient.
Je n’ose pas avouer le nombre de figues que j’ai mangées l’une après l’autre. La première dans le panier, la suivante dans le gosier, et ainsi de suite.
Comme Eve de la Genèse, j’adore me servir des “fruits du paradis” volés directement à l’arbre. Rien ne m’arrête, je suis de la caste des “chasseurs-cueilleurs” même si la première fonction ne m’a pas été enseignée. Il me peine de voir languir les fruits dans un plat, aussi artistique soit-il.

La figue, que j’ai détestée durant mon enfance, représente maintenant LE fruit par excellence : celle qui est petite, dont la peau a la couleur aubergine, possède des grains si fins, bien enveloppés dans la chair, qu’on ne les sent pas dans les dents. Il suffit d’écraser le fruit croqué contre le palais et il s’écoule voluptueusement dans la gorge.

Je parle de la figue mûre ; j’exclus toutes celles que l’on trouve dans les supermarchés, encore vertes, cueillies trop tôt pour cause de transport, et qui sont dépourvues de parfum. Leur vue sur l’étalage me laisse à chaque fois mi-figue mi-raisin car ma gourmandise se traduirait par une mauvaise plaisanterie si je me laissais tenter.
Le souvenir d’un “fruit du paradis”, maraudé un soir d’été dans un verger ensoleillé du sud, ne peut plus se transformer en sensation désagréable devant l’insipidité d’une chair immature !

À force de penser, de rêver “figue”, je viens à me demander d’où est née cette expression si courante dont même les chroniqueurs sportifs se mettent à abuser parfois. Par exemple :

«Roger Federer à l’US Open : un parcours mi-figue mi-raisin !»

On pourrait se contenter de définitions glanées d’un dictionnaire à un autre, comme :

«à la fois agréable et désagréable»
« ambigu, mitigé»
«qui présente deux attitudes opposées»
« en même temps, du sérieux et une plaisanterie»

Ma curiosité a été satisfaite lorsque j’ai appris que deux explications, s’appuyant sur l’historicité de l’expression “mi-figue mi-raisin”, mentionnaient la raison de la référence aux deux fruits: la figue et le raisin.

Vignes de Calvisson

Première source :
Durant le Carême, il était permis de consommer des fruits. Or, la période précédant Pâques n’est pas riche en fruits frais. Les réserves ménagères conservaient des raisins secs, coûteux et appréciés, ainsi que des fiches séchées, bon marché mais peu aimées par les gens.
Cela confirme mon souvenir désagréable d’enfance !
Ainsi l’équation {«mi-figue» = désagréable ; «mi-raisin» = agréable} peut se comprendre plus aisément. CQFD

Deuxième source :
Au XVe siècle, le commerce sur la Méditerranée était intense. Corinthiens et Vénitiens pratiquaient un échange continu de marchandises.
Les premiers livraient aux seconds, entre autres, des raisins et des figues. Habiles marchands, les Corinthiens mêlaient des figues, plus lourdes, aux raisins.
La satisfaction des Vénitiens ne pouvait être que mitigée.

Cette dernière explication n’est toutefois pas avérée : elle pourrait être assimilée à une légende.

Contes islandais (4 et fin)

2010-09-16T00:30:00.006+02:00

Barges à queue noire

Le territoire islandais offre à l’ornithologue l’occasion d’approcher un grand nombre d’oiseaux : les espèces marines, les échassiers, les canards, les rapaces, les passereaux, la plupart migrateurs, occupent l’espace au moment de la nidification et de l’élevage des jeunes.
En trois semaines, nous avons pu photographier et/ou observer au moins 40 espèces, sans compter les individus non identifiés avec certitude:
le pétrel fulmar, le cormoran huppé, le grand cormoran, le macareux moine, le guillemot à miroir ;
le huîtrier-pie, le grand gravelot, le pluvier doré, le bécasseau variable, le bécasseau violet, le tournepierre, la bécassine des marais, le courlis corlieu, la barge à queue noire, le chevalier gambette, le phalarope à bec étroit, ;
la mouette rieuse, le goéland marin, le grand labbe, le labbe parasite, la sterne arctique, un labbe pomarin;
le cygne chanteur, l’oie cendrée, le colvert, le fuligule morillon, le garrot arlequin, le garrot d’Islande, l’eider, le harle huppé, le plongeon imbrin ;
le faucon émerillon ;
le pipit farlouse, la bergeronnette grise, le troglodyte mignon, le traquet motteux, la grive mauvis, le grand corbeau, l’étourneau sansonnet, le bruant des neiges.

Jeune pluvier doré

Grive mauvis

Histoire

Pourquoi la perdrix des neiges, appelée plus exactement lagopède alpin (Lagopus mutus), devient-elle blanche en hiver ?
Pourquoi le faucon pleure-t-il en hiver ?
Cette légende islandaise vous l’expliquera, mais vous êtes libres d’y croire ou non...

Marie, mère de Jésus, avait un immense pouvoir sur certains habitants du ciel, non pas seulement sur les anges, mais aussi sur les oiseaux.
Un jour, elle appela auprès d’elle tous les oiseaux de l’univers, sans exception. Ayant préparé un brasier, elle leur ordonna de le traverser les uns après les autres. Les oiseaux, qui avaient un grand respect pour la reine des cieux, lui obéirent et passèrent l’épreuve du feu sans toutefois manquer de se plaindre silencieusement. Aussi le plumage de leurs pattes fut-il brûlé et gravement dégarni, ce qui explique pourquoi, de nos jours, les pattes des oiseaux sont nues.
Seule la perdrix des neiges —le lagopède alpin — refusa d’exécuter l’ordre de Marie.

Or, Marie, mère de Jésus, fut très fâchée de la désobéissance de la perdrix des neiges. Elle décida que le lagopède serait désormais l’oiseau le plus doux de tous, mais qu’il serait aussi le plus agressé par les autres, en particulier par le faucon qui, depuis fort longtemps, était devenu son frère.
Pour alléger sa peine, Marie lui accorda la faveur de pouvoir changer la couleur de son manteau de plumes à chaque saison. Ainsi, de gris brun en été, elle devint blanche en hiver.
Dès lors, et malgré le déguisement de la perdrix, le faucon se met à l’attaquer, à la dévorer à chaque fois que la faim le tenaille. Or, ce n’est qu’en parvenant à son cœur qu’il reconnaît enfin sa sœur la perdrix et qu’il sombre dans un profond désespoir.

Sources :
Les quatre contes islandais que j’ai postés depuis le 25 août sont tirés du livre suivant :

Contes populaires d’Islande, traduction de Régis Boyer, Editions Forlagid Reykjavik, 2010

J’ai librement retranscrit les textes de l’ouvrage, le copyright mentionné au bas de la quatrième page ne m’autorisant pas à les copier tels quels, «sans autorisation écrite de l’éditeur ou des auteurs».

Il s’agit des chapitres suivants :
La Rivière Öxara (p. 96)
Trunt, Trunt et les Trolls de la Montagne (p. 38)
La Sorcière de Saxe (p. 60)
La Perdrix des Neiges (p. 86)

Contes islandais (3)

2010-09-09T00:33:00.001+02:00

Les volcans islandais fascinent le voyageur ... et accessoirement clouent au sol toute l’aviation européenne !
L’Islande compte 250 volcans actifs dont certains sous-glaciaires (comme le Eyjafjallajökull connu du monde entier depuis ce dernier printemps). Il faut s’attendre en général à une éruption tous les cinq ans.

Certains d’entre eux sont faciles d’accès : le Hverjall, «un très haut tas de gravier» (cf. Petit Futé) que l’on peut gravir facilement ; le Krafla dont les champs de lave de l’éruption 1984 fument encore.

Le plus actif est le Hekla situé juste au nord du Eyjajfallajökull (dernière éruption en février 2000).

D’autres volcans, par contre, nécessitent un équipement automobile haut gamme tels les 4X4. Ainsi, pour se rendre à Askja (dernière éruption en 1961), la piste F88 se caractérise par un parcours de 100km entre déserts, champs de lave et passages de rivière à gué.

Lac Viti en 2005

le même en 2010!

Histoire

Quand Saemundur, le prêtre, accosta en Islande, subjugué par l’importance de sa mission, il eut vite fait d’oublier un engagement d’importance : il avait promis à une sorcière qu’il avait connue en Saxe de l’épouser à son retour.
Saemundur ne revint pas et la sorcière comprit qu’elle ne le reverrait jamais.
Pour se venger, elle prépara un coffre en or et le confia à un équipage très diligent afin qu’il le remette au plus vite à son fiancé déloyal. Elle ordonna que personne d’autre que lui n’ouvre le coffre. Les marins traversèrent les mers en un temps record. Ils confièrent le cadeau à un domestique qui se chargea de l’amener à Saemundur.
Le prêtre était dans l’église lorsque le messager arriva à Oddi. Saemundur ne fut pas surpris du présent —comme s’il s’y attendait — et remercia l’homme avec amabilité. Il fit déposer le coffre sur l’autel et l’y laissa toute la nuit. Le lendemain matin, Saemundur emporta le coffre en or en galopant jusqu’au sommet du Mont Hekla. Il jeta le présent de la sorcière au fond d’une crevasse. On dit que, depuis ce temps-là, du Hekla jaillissent cendres et laves...

Géothermie utile...

Contes islandais (2)

2010-09-01T22:19:00.005+02:00

À côté de nos glaciers alpins, les jökull islandais sont de véritables monstres. Osons quelques comparaisons :
- Vatnajökull et ses langues glaciaires : 8 456 km2
- Les glaciers du massif du Mont-Blanc : 400 km2
- Glacier d’Aletsch (Vallée du Rhône) : 128 km2

Ce jour-là, au pied du Fjallsjökull, —qui est une langue glaciaire du Öraefajökull qui, lui, est un très proche voisin du Vatnajökull—, le froid était terriblement accablant. Un souffle d’air gelé descendait de la ligne d’horizon du glacier. Maintenir son appareil de photo relevait de l'exploit car un vent violent continu nous empêchait de garder notre équilibre. On aurait dit que les Esprits du glacier cherchaient à nous impressionner...

Histoire
À la cueillette de lichens, deux jeunes gens s’y rendirent. Le soir venu, ils montèrent leur tente afin de passer la nuit à l’abri du vent glacial.
L’un s’endormit très vite, l’autre (on ne sait pourquoi) resta éveillé.
Bien lui en prit car il réalisa rapidement que son compagnon, dans son sommeil, glissait hors de la tente en rampant. Celui-ci continuait à avancer par-dessus le tapis de lichens pour grimper ensuite à plat ventre sur les séracs du glacier.
Le jeune homme éveillé tenta de le retenir, mais n’y parvint pas, comme si une force insurmontable attirait son compagnon.

Levant les yeux, il aperçut, juchée sur un des pics bordant le glacier, une femme troll qui tendait en avant ses deux bras et les repliait sur sa poitrine. Elle répéta ce geste plusieurs fois jusqu’à ce que le jeune homme endormi soit parvenu auprès d’elle. Alors, la femme troll le saisit des deux mains, le plaqua sur sa large poitrine et s’enfuit avec son prisonnier.
L’année suivante, à l’époque de la cueillette de lichens, les gens du hameau rencontrèrent le jeune homme enlevé par la femme troll et échangèrent de loin avec lui quelques mots.
La troisième année, la rencontre eut à nouveau lieu, mais le prisonnier n’émit que quelques grognements.
La quatrième année, les gens aperçurent sur la lande une forme humaine qui ressemblait de plus en plus à un troll.

Il fut décidé au village que plus personne ne devait se rendre à cet endroit pour cueillir du lichen, et ceci pendant de nombreuses années.

Lagon de Jökulsarlon

Contes islandais (1)

2010-08-25T23:43:00.004+02:00

Il est une rivière nommée Öxara qui s’écoule du nord-est au sud-ouest dans le site majestueux de Thingvellir. Cette région est reconnue par l’Unesco en tant que patrimoine à préserver. Le site est intéressant du point de vue géologique car ses failles marquent le rift qui sépare la plaque tectonique de l’Europe de celle de l’Amérique du Nord.
D’autre part, Thingvellir revêt une importance nationale pour les Islandais car ce lieu a abrité dès 930 (jusqu’en 1798) le premier Parlement du monde. Les chefs de clans se réunissaient en été en une assemblée en plein air : l’Althing.

Histoire
Selon une ancienne croyance, l’eau de l’Öxara, une fois par année, se transforme en vin.
Deux hommes d’église en auraient fait l’expérience.
Voici comment : alors que les deux pasteurs se préparaient pour le sermon du jour de l’An, le plus jeune se rendit à minuit au bord de la rivière et, pour se désaltérer, remplit une bouteille avec l’eau de la rivière. De retour au logis, il s’aperçut que le contenu du flacon avait pris la couleur du vin. Tout de même étonnés, les deux pasteurs dégustèrent un nectar délicieux. Ils déposèrent la bouteille sur le bord de la fenêtre et en peu de temps, le liquide reprit l’apparence de l’eau.
Les deux hommes de foi décidèrent de revenir sur les lieux l’an prochain, à la même période, afin de renouveler l’expérience.
Ainsi, l’année suivante, à minuit, le plus jeune pasteur alla remplir sa bouteille à la rivière et de retour à la maison, il réalisa que le liquide avait cette fois la couleur du sang. En effet, en goûtant ce breuvage, il n’eut aucun doute : c’était bien du sang. Il écarta la bouteille sur le rebord de la fenêtre. Or, en quelques instants, le contenu avait repris la couleur d’une eau limpide.

Depuis ce temps-là, on suppose que l’Öxara devient sang lorsqu’il y a beaucoup de victimes durant l’Althing. On pense aussi que, cette année-là, durant l’Althing, il y eut une grande bataille.

Quand les voyageurs sont de retour...

2010-08-16T00:58:00.002+02:00

Voilà deux semaines que je suis rentrée d'Islande. Je me disais que, le temps de déposer mes bagages et celui de retrouver mes repères, je parviendrais peut-être à reprendre le cours de la vie tranquille et à créer un article susceptible d’intéresser les lecteurs.

Or, les martinets vont bientôt s’envoler et ma page est toujours blanche.

La quotidienneté est envahissante et les excuses face aux exigences de l’écriture tombent du ciel.

Enfin, le travail d’élaboration s’est fait en sourdine : de quoi vais-je parler ? par quel thématique commencer ? Car, bien entendu, le séjour islandais fut riche à souhait : rencontres, impressions, images et sensations.

Je dirais, pour commencer :

«Au pays des trolls les fleurs sont si romantiques...»

La plus lumineuse sans doute est l’Epilobe à larges feuilles. En anglais, son nom correspond mieux à la première impression qu’elle m’a donnée : Arctic RiverBeauty. Impossible de l’ignorer : son rose éclatant attire de loin mon regard. En touffes isolées ou groupées en une large plate-bande, je la rencontre toujours en un lieu humide sans qu’elle ait les pieds dans l’eau.

Chamerion latifolium
Lieu: Dettifoss

Le nez au sol, j’ai été à la recherche constante des orchidées sauvages. Les Platanthères hyperboréales, que j’avais déjà rencontrées, il y a cinq ans, ont répondu à mes voeux : bien plus nombreuses, leur floraison était juste à point pour effectuer leur portrait.
De plus, placée en évidence non loin d’une colonie de platanthères, une de leurs cousines dressait sa tige et ses fleurs teintées de brun et de pourpre. Je ne l’ai aperçue qu’une seule fois, l’Orchis grenouille.

Platanthera hyperborea

Coeloglossum viride islandicum
Lieu: Skaftafell

Assise au bord d’une rivière à observer les tentatives d’un garrot arlequin à franchir une cascade, je réalisai soudain que j’étais entourée de magnifiques fleurs pourpres que j’avais confondues de loin à la Benoite des ruisseaux. Au lieu de cloches tombantes, c’étaient en fait des Potentilles des marais, appelées aussi Comaret, fleurs épanouies me révélant leurs étamines brillantes.

Comarum palustre
Lieu: Myvatn

Répandu en sous-bois ou sur les pentes herbeuses, le Géranium des bois ne cesse de me captiver. Selon la luminosité ambiante, ses teintes violet mauve prennent des tons pastel qui font rêver les poètes. C’est pourquoi je l’apprécie et ne me lasse jamais de le photographier.

Geranium sylvaticum
Lieu: Skaftafell

J’ai un seul défaut lorsque je réalise des photographies macro : j’oublie trop souvent d’effectuer des prises de la fleur entière. Ainsi sa détermination est aléatoire ou impossible car la vue des feuilles est absente. Je nommerai donc cette fleur que j’ai admirée dans sa solitude sablonneuse, la Belle Inconnue !

Lieu: Reykjavik

Enfin, j’offre aux lecteurs qui m’auront suivie jusqu’ici la meilleure image que j’ai réalisée du Thym arctique, une plante qui m’a donné un mal fou chaque fois j’ai voulu la photographier : elle est très basse, à ras du sol. De profil, je rencontre un problème de profondeur de champ et, en plongée, la netteté me joue souvent des tours.

Thymus praecox arcticus
Lieu: Thingvellir

Petit poème

2010-07-08T22:52:00.005+02:00

Quand l’hirondelle s’en ira
au sud où il ne fait pas froid
je la regarderai sur le ciel gris bleu
du moiré de son aile me dire adieu

Je n’aime pas cette chaleur de plomb
je secouerais cette Terre à fond
un autre chemin j’inventerais alors
où le sud deviendrait enfin le nord

Si un jour l’hirondelle de son exil prend la route inverse
que son roulis au-dessus des océans doucement me berce

A bientôt

Article “Commentaire supprimé”

2010-07-02T15:33:00.000+02:00

Ainsi, pour la première fois, j’agis comme Dame Censure !
J’avoue, j’ai supprimé un commentaire.
Aïe, je vais perdre quelques lecteurs, peut-être.
Mais, tout de même, ce serait dommage que vous quittiez tous mon navire !

Alors, je vous dois quelques explications.
Ce commentaire, qui cache un profil féminin, encore que..., ne démontrait aucun intérêt pour le contenu de mon blog.
Je ne suis pas prétentieuse, je sais que mon petit blog est bien modeste par rapport à d’autres plus étayés. Malgré tout, si quelqu’un y laisse une trace de son passage, c’est qu’il y a vraisemblablement quelques affinités.
Or, manifestement, le visiteur ou la visiteuse n’utilisait ma page de commentaires que pour mieux étendre son réseau. Cela ressemblait étrangement à un SPAM, écrit que je pourrais dénoncer chez Blogger.
Il est vrai que les com’ servent aussi à se faire connaître.
Cependant, je me suis donné la peine de visiter les blogs que cette personne proposait : or, de la problématique qu’elle soulève, on ne rencontre aucun fait réel qui pourrait nous aider à ressentir un élan de sympathie pour elle. En fait, son action a pour effet de parasiter les pages com’ et attire la colère et les menaces des autres blogueurs. C’est peut-être l’intention inavouée ou inconsciente de son auteur.

Pour ma part, j’ai décidé de ne pas entrer en communication avec cette personne. Je vois dans ce dérangement passager (je l’espère) l’occasion de réaliser qu’il existe des individus “bizarres” sur internet (bizarre est encore un mot à faible connotation, je suis prudente, diffamation quand tu nous tiens...).
D’autre part, très occupée en ce moment, je suis pourtant obligée de réagir. De ce fait, j’alimente mon blog d’un article ainsi peu intéressant, bien malgré moi : on est, hélas, loin d’un verset poétique !

Je vous envoie à tous un petit bouquet de mes pivoines du jardin : en ce moment, elles sont fanées, mais il y a quelques semaines elles étaient resplendissantes de lumière.

PS Promis, je ne supprimerai pas vos com’ !!

Conte de Louché

2010-06-16T00:04:00.006+02:00

Il avait couru tout le jour et toute la nuit encore.
Traversant les névés suspendus au pied des falaises,
il avait failli se perdre dans les pierriers des Aiguilles Rouges.

La Bête le pourchassait depuis bientôt sept lunaisons.

Cette nuit-là sans lune, il sentit sur sa nuque
le souffle immonde de l’enfer : brûlant et suintant.
Il comprit que sa dernière heure était arrivée.
Alors, dans un ultime sursaut, il dévala en trébuchant
les pâturages désertés par les reines de la vallée.

Goûtant encore une fois l’eau glacée du petit lac,
il retrouva enfin un peu de courage au fond de son âme.

Mais le grand Eclair blanc des hauts des Veisivi jaillit.

Il vit la Lumière le parcourir de la tête aux pieds
et des pieds à la tête, deux fois, trois fois.
Alors, dans un hurlement de tonnerre,
il se jeta dans les bras du grand mélèze vert
et, comme un enfant, se figea sur son sein...

... l’Homme Sauvage de Louché.

- Si vous passez sur son sentier, ne manquez pas de lui faire un sourire :
il vous offrira en échange la vision d’un étrange parterre de taches jaunes et bleues.

L'homme qui aimait les “bibornes”

2010-06-02T01:18:00.003+02:00

J’aime les chats et leurs façons de communiquer ou ... de nous ignorer.
Mais il m’est arrivé d’avoir aussi un coup de cœur pour des petites bêtes.

Une foule de minuscules grenouilles traversant le sentier m’avaient arrêtée dans ma balade matinale après une nuit bien pluvieuse : craignant de les écraser, je ne savais plus où poser mes semelles. Sur la pointe des pieds (exercice difficile avec des chaussures de marche), j’étais parvenue à les épargner.

Et les tritons alpestres que je retrouve au même endroit, tous les mois de mars de chaque année, me mettent à genoux : l’appareil de photo près de la surface de l’eau les attire et leur regard m’intrigue.

Il y a trois jours, en sortant de l’épicerie, j’aperçus un homme penché sur le sol du parking. Il se déplaçait à gauche, à droite, le regard toujours fixé parterre. Croyant qu’il avait perdu un objet je m’approchai de lui. D’un air malicieux mais étonné par sa découverte, il m’expliqua son manège.
Le ciel avait craché toute la nuit de courtes averses accompagnées par moments de coups de tonnerre. Ce matin-là, alors qu’il commençait son travail de surveillant de parking, le vieux monsieur constata que des dizaines d’escargots sortaient des buissons ou des hautes herbes. Les bibornes s’aventuraient sur les places de parc et, bien sûr, quelques mollusques avaient déjà péri sous les pneus des premiers clients. Tout en contrôlant le va-et-vient des voitures, il sauvait un à un les escargots en les déplaçant dans l’herbe. Nous en avons compté une bonne trentaine de candidats kamikaze ! Il remarqua que les petites bêtes étaient attirées par les mégots de cigarettes et s’y agglutinaient.
Abrités sous son parapluie (sic Georges Brassens), nous avons parlé des avantages des produits frais à mettre dans notre assiette, de l’eau de source volée aux indigènes par une multinationale pour être revendue...
De temps en temps, un petit escargot interrompait notre conversation pour être remis sur le bon chemin.
Simple rencontre par temps pluvieux.

Biborne: mot du patois vaudois pour désigner l'escargot

Extrait du dictionnaire Robert:

Bigorne: petite enclume à deux têtes

Bigorneau: escargot de mer

Faire la cane ou se soumettre?

2010-05-27T00:16:00.009+02:00

Mardi 25 mai. Deuxième journée (presque) estivale. Je pars en repérage sur le Sentier des rives du lac à la recherche de couples de cygnes couvant ou maternant.
Deux œufs par-ci, deux œufs par-là, trois oisillons plus loin, une famille de six en apprentissage de toilettage sur la rampe de la batellerie. Les adultes sont tellement préoccupés par leur travail qu’ils en sont devenus moins sauvages et se laissent contempler dans leur nid.

Tout est calme : le lac est un miroir, les morillons et les nettes sont absents, envolés vers d’autres rivages pour mieux achever le rite de la reproduction ?

Disparue l’excitation d’il y a quinze jours : les canes ont retrouvé un semblant de paix, l’instinct chasseur des mâles s’étant apaisé. J’imagine que la période printanière est particulièrement stressante pour les femelles appelées à choisir ou à retrouver leur partenaire. Les jeunes en âge de procréer sont hardis et conquérants. La cane n’a parfois pour unique solution que le plongeon.
Le comportement d’un groupe de morillons dans la baie de Montreux m’a impressionnée : seule parmi sept mâles, la cane a effectué en volant une dizaine d’allers-retours sur deux cents mètres, poursuivie par ses courtisans. À chaque fois qu’elle se posait sur l’eau un morillon se précipitait sur elle. Et à chaque fois elle plongeait. Etait-ce un rite ou une fuite ?

Faire la cane est une expression qui signifie s’esquiver devant le danger
(Dictionnaire des expressions idiomatiques, M. Ashraf et D. Miannay, Le Livre de Poche).

Claude Duneton précise que cette vieille expression fait allusion au «plongeon à l’approche du danger» et qu’elle (...) a donné le verbe caner qui veut dire «reculer, fuir».
(La Puce à l’oreille, C. Duneton, Stock)

Et nous, humains, nous arrive-t-il de faire la cane, de fuir devant le danger ?
Selon l’éducation que nous avons reçue ou selon notre tempérament, nous avons appris plus ou moins à nous battre devant l’adversité. Certains ont même reçu l’adjonction de se défendre face au danger. Or, la définition du mot “danger” contient bien la notion de “menace qui compromet l’existence de quelqu’un”.
Ainsi, cette vieille expression nous inciterait-elle à reculer au lieu de combattre une situation où notre vie est menacée. Cependant, je ne vous conseille pas de l’utiliser légèrement car il semble que faire la cane relatait plutôt l’attitude d’un homme lâche et, de ce fait, avait une connotation humiliante.

Addendum
La préparation de cet article m’a été inspirée par une expérience professionnelle vécue qui, sans doute, trouvera un écho parmi d’autres personnes. La remémoration d’une impossibilité de réaction face à une situation frustrante et stressante a trouvé un lien avec la théorie d’Henri Laborit —L’inhibition de l’action— dont je vous cite un extrait écrit du film d’Alain Resnais “Mon Oncle d’Amérique” (1979).

«On peut donc distinguer quatre types principaux de comportement :
le premier est le comportement de CONSOMMATION, qui assouvit les besoins fondamentaux,
le deuxième est un comportement de GRATIFICATION, quand on a l’expérience d’une action qui aboutit au plaisir, on essaie de la renouveler,
le troisième est un comportement qui répond à la PUNITION, soit par la FUITE qui l’évite, soit par la LUTTE qui détruit le sujet de l’agression,
Le dernier est un comportement d’INHIBITION, on ne bouge plus, on attend en tension et on débouche sur l’angoisse. Et l’angoisse c’est l’impossibilité de dominer une situation.»

(Sources : http://lionel.mesnard.free.fr + Avantitude)

T, comme TUNNEL

2010-05-18T22:29:00.000+02:00

Les nouvelles tristes s’amoncellent en ce moment. Serait-ce le temps pluvieux, venteux et froid qui a suscité de la morosité dans l’esprit des personnes auxquelles je songe ? Le “petit” volcan islandais perturbe-t-il autant leur confort et leur joie de vivre ? Je peux imaginer que des événements externes déstabilisent certains d’entre nous, mais il y a autre chose...

Ici, le diagnostic d’un cancer dont il se méfiait depuis quelque temps.
Là, une maladie auto-immune envahissante qui déchire ses liens sociaux.
Et encore, le piège d’une situation professionnelle qui se referme sur eux.
Là, une retraite consentie mais qui la déracine de ses choix de vie.
Ici, la solitude qui la rend comme aveugle, sourde et impotente.

Vous croyez que j’exagère ? à peine.

Alors, penser à eux, leur téléphoner, leur écrire, aller les trouver, leur sourire, les inviter, les écouter, leur parler et leur suggérer délicatement l’image d’une petite lueur ou d’une lumière plus intense qui se révèle, là,

au bout du tunnel.

Des Saints de glace en embuscade!

2010-05-09T00:43:00.006+02:00

11, 12, 13 mai

«Méfiez-vous donc de Saint-Mamert
De Pancrace et Saint-Servais
Car ils amènent un temps frais
Et pourraient laisser des regrets.»

– Verveine et géranium citron, vous ne sortirez qu’après le passage des Saints de glace!

Qui sont-ils, ces disparus du calendrier des saints?

Saint Mamert : évêque de Vienne en Gaule, mort en 474/475( ?). Il a institué les Rogations, prières et bénédictions des champs (avant l'Ascension) en vue des récoltes.
Saint Pancrace : martyr, mort décapité en 304 à l’âge de 14 ans car il refusait d’abjurer sa foi. Patron des enfants.
Saint Servais : évêque de Tongres en Belgique, mort en 384. Très populaire, une vingtaine d’églises portent son nom.

(Sources: Wikipedia et quotidien “24heures” du 10 mai 2010)

Celle dont on ne doit pas prononcer le nom...

2010-05-05T20:40:00.005+02:00

... parce qu’elle nous rappelle qu’au début de notre enfance, on le faisait;
... parce que l’on souhaite que cela ne nous arrive plus jamais;
... parce qu’on nous a appris que son premier mot était vulgaire.

Aussi est-il possible de l’appeler

salade de taupe, laitue des chiens, couronne de moine, dent-de-chien, tête de moine, florion d’or, liondent, chopine, pichaulit, cochet, tête de moineau, dent de coq, florin d’or, grain de porc, chicorée, laitron.

Son nom scientifique est taraxacum (du grec taraxis=troubles des yeux, akeomai=guérir) officinale.

Tout (presque tout) est mangeable chez le pissenlit ou la dent-de-lion : les fleurs, les feuilles et les racines! Ses vertus curatives sont étendues : traitement des affections du foie, de la bile, de l’estomac et de la rate, du rhumatisme, de l’arthritisme, des troubles du métabolisme.
Dépurative, diurétique et stomachique, la dent-de-lion est la plante printanière par excellence pour nous aider à quitter notre habit d’hiver et à nous débarrasser de nos déchets métaboliques.

Chaque année, je suis surprise par la robustesse et la prolifération du pissenlit. Non seulement il garnit généreusement notre jardin (au grand désarroi de nos voisins qui préfèrent le gazon sans fleur), disputant les mètres carrés aux primevères, mais encore il a le don de s’infiltrer partout. Le voilà qui grandit entre les dalles de la cour ou au pied des façades de la maison.

La tradition familiale veut que nous nous plions chaque printemps à la préparation de la salade de la dent-de-lion avant sa floraison. Ce qui fut fait.
Cette année, pour la première fois, devant l’ampleur du tapis jaune sous nos fenêtres, je me suis attelée à la récolte des corolles. Je ne sais si la recette du miel de pissenlit (appelée aussi cramaillotte) recèle autant de vertus que l’apport des tisanes ou des décoctions. L’enjeu était de taille car il fallait étêter les dents-de-lion sur le terrain, et en grande quantité (250g ou 360 têtes !), les laver “délicatement”. Au bout de deux heures de cuisson, après avoir ajouté citron, orange et sucre (bien évidemment), le résultat de l’opération a donné ceci :

Comme d’habitude, les “testeurs” de la famille furent engagés pour la dégustation.
Leur évaluation :
1. «Ben, euh, c’est sucré !!»
2. «Y a pas un goût particulier de pissenlit.»
3. «Le miel de ma grand-mère était vraiment jaune !»

Alors que j’avais suivi une recette sérieuse, offerte par une cuisinière experte, je me suis tout de même demandé s’il n’existait pas d’autres procédures. Toutes respectaient la base : le système de cuisson en deux temps, l’ajout d’un citron et d’une orange, la quantité de sucre à raison du triple (!) du poids du jus de cuisson des fleurs.
Les avis divergent concernant surtout la préparation des fleurs. Certaines recettes préconisent de n’utiliser que les fleurs jaunes et d’ôter toutes les parties vertes. Par ailleurs, il est conseillé soit de sécher les fleurs soit de les faire macérer durant une nuit.

Vu que les pissenlits ont disparu du jardin par la faute d’une tondeuse, je me suis promis de renouveler l’expérience l’an prochain avec les conseils de l’Atelier-Pectinarium qui propose des recettes avec infiniment moins de sucre.

Une photo, ça trompe, ça trompe...

Non, ce n'est pas le jardin...

mais un pré à l'abandon derrière le mur de l'autoroute!

Pour qui cherche des informations complémentaires sur le pissenlit, je recommande l'ouvrage suivant:

Le Pissenlit, L'Or du Pré!

Bernard Bertrand, Editions de Terran, collection Le Compagnon Végétal, volume 3

ISBN: 2-913288-06-5

Le Vieux

2010-04-29T07:44:00.002+02:00

Dans mon message précédent, j’avais déclaré que je ne pouvais poster une photo de mon arbre. Nadège m’a proposé dans son commentaire de me coucher sous le cerisier pour tirer son portrait. J’ai essayé : la photo ne donne rien car l’arbre ressemble maintenant à un chandelier à trois branches disposées autour d’un axe central.
J’ai toutefois pu obtenir une photo d’une branche, sans parasite visuel. Il était 18h44.

(...) Plus proche encore à l’abri de son ombre
Frémissant d’or le vieil arbre serein (...)

Jacques Bussy (extrait de L’Arbre)

La chamade mon coeur bat

2010-04-23T21:16:00.004+02:00

Je l’ai quitté hier soir à la fin de ma visite aux dames de notre espace vert. Il était encore une silhouette sombre et décharnée : ses deux bras, levés au ciel, semblaient des signes de louange en l’honneur du renouveau saisonnier.

Qu’avait-il encore à chanter ce soir-là ?

À ce jour vieil octogénaire — pour un arbre ce n’est pas un pléonasme —, il nous avait accueillis voilà bientôt quarante ans. Ses rameaux, chargés de fruits pendaient sous le nez des enfants. Le jus des cerises dégoulinait sur leur pull et attirait guêpes, mouches et abeilles. Sous les branchages de l’arbre grandiose, les gosses avaient accompli leur initiation aux piqûres d’insectes. C’était l’bon temps, diraient certains...

Je l’ai quitté hier soir un brin nostalgique : les garçons n’abîment plus les buissons de petits fruits de leur grand-mère en jouant au foot. Mais lui, le vieil arbre est toujours là. D’année en année, une de ses branches se dessèche. Si nous sortons l’échelle, ce n’est pas pour cueillir ses dernières cerises — nous les laissons aux étourneaux —, mais pour scier ses atours défraîchis qui pourraient soudainement nous blesser.

Qu’avait-il encore à chanter ce soir-là ?

Il m’avait bien semblé que l’ambiance au jardin était différente des autres soirées. Peut-être que des plates-bandes montait un murmure de satisfaction car j’avais bien travaillé depuis plus d’une semaine. Le merle, si loquace d’habitude, ne pipait mot. Les chats sédentaires avaient rejoint leurs pénates et leurs croquettes à défaut de mulots.

Lorsque je l’ai quitté, il était quasiment nu : avait-il cette année encore des bourgeons ? Je ne sais pas : avec mes jumelles, j’aurais pu les apercevoir là-haut, tout près des nuages.

Et ce matin... il éclatait une nouvelle fois de beauté. Tout de blanc vêtu, là-haut près du ciel bleu, il avait fait exploser sa ramure. Des touffes nacrées nous montraient que sa sève était vive et féconde. Mon cœur battait la chamade : l’émotion, devant cette force de la nature, était si intense que je m’assis dans l’herbe afin de le contempler. Malgré son âge, son énergie jaillissait au-dessus du petit forsythia qui venait de passer son premier hiver sous sa protection.

Je ne livrerai aucune image du vieux compagnon. J’ai déjà essayé de le photographier, mais l’environnement ne peut que le déshonorer, lui qui était le roi au milieu d’un verger. Pour le prendre en image, il faut se satisfaire de parasites tels que fils à haute tension, voitures parquées et toits de maisons. Il ne mérite pas cette juxtaposition. Que sa silhouette se reconstruise au gré de votre imagination.

Note explicative sur l’expression “battre la chamade”
Liée actuellement à l’émergence d’une émotion intense provoquant des palpitations, la chamade est un roulement de tambour militaire ou une sonnerie de trompette qui a pour fonction de demander une requête à l’adversaire (trêve, capitulation).

Je profite de ce deuxième sens pour m’excuser auprès de Savoyarde et de Vicky :
Je capitule après mes essais réitérés de poster un commentaire sur votre blog. Malgré les conseils de Savoyarde, je n’y arrive pas. Je continue à vous lire et à admirer vos belles images. Un jour peut-être...

Fête de la tulipe à Morges (Suisse)

Siffler sur la colline...

2010-04-09T22:55:00.002+02:00

... mais pas vu de vipère aspic, ni de couleuvre coronelle, ni de lézard des souches. Trop tôt, l’air était frais, le vent soufflait fort au-dessus des clairières de Ferreyres.
Je suppose également que nos pas bruyants ont dû apeurer les reptiles qui effectuaient leurs premières sorties printanières.

Chaque année, au début d’avril, nous venons dans cet autre lieu enchanteur pour rendre hommage aux premières fleurs de ces pelouses situées à 600 mètres d’altitude au pied du Jura : les anémones pulsatilles. Le temps de leur beauté éclatante est éphémère. Aussi nous nous y prenons souvent à deux fois avant de pouvoir les admirer dans toute leur splendeur.

Les clairières à anémones et à ophrys de Ferreyres sont depuis 2003 sous surveillance. En effet, laissées en friche, elles seraient envahies par les buis qui favoriseraient l’implantation de la forêt. Aussi bizarre que cela puisse paraître, c’est au bon soin de chèvres bottées que ces clairières sont confiées. En effet, il s’est avéré que les caprins ne nuisent pas aux anémones, ni aux ophrys.
Un grand espoir habite les amoureux de ce coin de paradis : que le débroussaillage des clairières, avec le retour des insectes nocturnes, favorise l'arrivée de l’engoulevent d’Europe qui a abandonné cet habitat depuis 1970 !

Sources : Revue n°197 avril et mai 2010 La Salamandre

Où il est question d'une chèvre, d'un chou et peut-être d'un loup...

2010-03-27T17:32:00.006+01:00

Il était une fois une petite chèvre ... non ! une grande chèvre !... qui savait mener le monde par le bout du nez.
D’humeur facétieuse, elle ne faisait pourtant pas trop la maligne lorsque sa maîtresse l’enfermait dans son enclos étroit bâti de l’autre côté des mangeoires des vaches. Sans doute, n’appréciait-elle pas la présence des trente autres ruminantes qui partageaient avec elle l’odeur de la paille et les longues nuits d’hiver.
Alors au matin, après l’heure de la traite, lorsqu’une troupe de jeunes humains pénétrait dans ce lieu où ... mm, mm, les relents nocturnes n’avaient pas encore été évacués ..., la grande chèvre bêêêlait de joie et de plaisir.

{Une parenthèse ici s’impose : nous sommes dans une ferme pédagogique dont les responsables (fermiers et éducateurs) accueillent deux fois par semaine des classes urbaines peu au courant des coutumes de la vie campagnarde. Pendant deux jours, les enfants découvrent les activités au potager (déterrer les légumes pour la soupe de midi), les soins aux animaux (récolter les œufs au poulailler, nourrir les lapins, apporter le fourrage au bétail et participer à la traite). Un dortoir a été aménagé pour qu’ils puissent passer la nuit à la ferme et se lever aux aurores en même temps que les fermiers}

Si la grande chèvre se réjouissait tant, deux fois par semaine, c’est qu’elle réservait plusieurs attrape-nigauds à ses visiteurs citadins.
Pendant que les enfants écoutaient attentivement les explications du fermier sur le juste maniement de la fourche afin d’éviter de blesser les vaches, notre chèvre attendait sagement qu’un enfant, sans doute lassé du discours du fermier, s’appuie contre la balustrade de son enclos. Alors, d’un vigoureux coup de mâchoire, la chèvre attrapait le col de la veste de l’étourdi (avec une mèche de cheveux si possible) et tirait, tirait de toutes ses forces. Sans l’aide de ses camarades et les cris de la fermière, l’enfant restait cloué à la balustrade car l’animal n’avait pas pour projet de lâcher sa proie. Un bout de cordon de veste entre ses dents, la chèvre nous regardait d’un air ... pour ainsi dire narquois, comme si elle venait de marquer un nouveau point à son jeu.

La chèvre n’avait pas pour habitude de rester enfermée jour et nuit dans cet enclos très étroit. Dès que les rayons de soleil gagnaient la cour et le domaine de la mare aux canards, Madame Emilie (la fermière) lui glissait autour du cou une épaisse corde, tissée à sept brins. S’adressant aux enfants en les exhortant à être courageux et résistants, Madame Emilie confiait à trois d’entre eux, volontaires et robustes, la tâche d’accompagner la chèvre directement à son terrain de jeu autour de la mare aux canards, sans passer par le potager ! Par précaution, la fermière demandait aux autres enfants de former une chaîne devant le passage au jardin potager. Quand tout le monde était prêt, Madame Emilie comptait 1,2,3 et ouvrait la porte de l’enclos de la chèvre.
Le spectacle commençait. La chèvre, avec une rapidité qui surprenait ses trois gardiens, bondissait hors de son enclos, hors de l’étable, galopait trois fois en rond dans la cour, faisait deux fois le tour de la fontaine. Les volontaires, robustes et courageux, s’accrochaient l’un à la corde qui enserrait le cou de la chèvre, les deux autres à l’extrémité de la corde. De la chèvre, on ne voyait qu’un courant d’air poilu, des enfants on apercevait trois paires de jambes qui tricotaient à trente centimètres du sol.
Madame Emilie regardait le spectacle avec un sourire qu’elle ne dissimulait pas : deux fois par semaine (à l’arrivée d’un nouveau groupe d’enfants), la chèvre faisait son numéro de cirque, à la grande joie de ceux qui bloquaient l’entrée au potager. Pour terminer, la chèvre faisait mine de tenter une percée dans la chaîne, mais Madame Emilie veillait au grain : menaçant la chèvre d’un bâton, elle l’obligeait à pénétrer dans l’enclos de la mare aux canards pendant que les trois gardiens reprenaient leur souffle.

«Pas vrai! Elle nous refait son numéro!»

* * *

Cette histoire (presque vraie) m’est venue à l’esprit lorsque j’ai réalisé des recherches sur l’expression suivante :

ménager la chèvre et le chou

Certains événements de ma sphère privée m’ont constamment renvoyée à cette expression et ont suscité des questions autour de stratégies à développer afin de maintenir des rapports sociaux cohérents. Deux sens de compréhension prévalent à l’expression “ménager la chèvre et le chou”.
Comment faire pour éviter de froisser la “chèvre” ou le “chou” ? (soit le sens du compromis)
Comment faire pour que mes intérêts personnels ne soient pas péjorés par ceux de la “chèvre” et du “chou” ? (soit le sens de l’économie)

Or, l’histoire de la chèvre de Madame Emilie me donne des indices sur une autre compréhension de cette expression. Cette fermière sait conduire les opérations, sait “faire le ménage” dans sa cour : diriger sa chèvre (dévoreuse) et protéger son jardin potager (dévoré). Toute seule, sans l’aide des enfants, elle y arriverait aussi. Elle utilise la menace du bâton pour affirmer son autorité et elle a installé un portail à son jardin.

Ainsi, dans cette expression, apparaissent réellement trois personnages : la chèvre, le chou et moi (ou vous). Il s’agit donc d’un triangle qui contextualise les rapports humains.

* * *

Pour terminer cet article, je vous propose une énigme où il est question d’une chèvre, d’un chou, d’un loup et d’un quatrième personnage (peut-être vous).
Vous devez faire traverser une rivière à un loup, à une chèvre et à un chou.
Le bateau est trop petit pour emmener tout le monde et vous ne pouvez en déplacer qu’un seul à la fois.
Il va sans dire que vous ne pouvez laisser seuls sur la rive le loup et la chèvre, ni le chou et la chèvre.
Quelle est l’astuce pour faire passer les trois de l’autre côté de la rivière ??

Viens avec moi en balade...

2010-03-24T22:07:00.003+01:00

Rien à voir avec des expressions françaises dans cet article-là.
Mais je ne pouvais pas résister à la publication de mes dernières images que j’ai prises hier en fin d’après-midi.
La météo était excellente, un temps de printemps : chaleur douce et vent absent, un véritable anticyclone.

Nous avons comme rituel printanier de rendre visite à quelques lieux enchanteurs, presque sauvages et déclarés réserves naturelles.
Le premier endroit est une forêt unique dans la région : elle possède un tapis de sous-bois de couleur jaune, des jonquilles rustiques.
Pour les admirer, le bouche-à-oreille entre connaisseurs et sympathisants de la fleur pascale fait office de rumeur : «Elles sont déjà bien avancées !» À cet avertissement, rien ne sert de tarder. Une semaine de trop, quelques jours de pluie et la magie jaune disparaît dans la grisaille.

À la lisière du bois, un battement d’ailes nous interpelle. Le papillon se pose sur une branche sèche. Sans trop y croire, j’arme mon appareil. Une photo, peu importe la distance, vite-vite, pour mieux l’identifier plus tard. Le papillon ne bouge pas. Fonction macro. Je crois le reconnaître, mais je doute car je n’en ai jamais vu de semblable. La papillon change de support. Il ne va pas très loin. À l’observer de plus près, il ne semble pas de toute première fraîcheur (si on ose parler ainsi d’un papillon). Il ne bouge toujours pas. Je continue à le “portraitiser”. Je trouve quand même que c’est un peu trop facile : à hauteur des yeux, le soleil couchant dans mon dos, pas de vent ...

Dites-moi :
Est-ce bien le Robert-le-diable ? 2e génération 2009 ?
Il a hiberné par —15°, il peut bien être un peu éprouvé.

Le printemps du côté de chez Maurice Carême

2010-03-21T00:08:00.002+01:00

Le printemps reviendra

Hé oui, je sais bien qu’il fait froid,
Que le ciel est tout de travers ;
Je sais que ni la primevère
Ni l’agneau ne sont encore là.

La terre tourne ; il reviendra,
Le printemps, sur son cheval vert.
Que ferait le bois sans pivert,
Le petit jardin sans lilas ?

Oui, tout passe, même l’hiver,
Je le sais par mon petit doigt
Que je garde toujours en l’air.

N’entends-je pas frémir en moi
Un pré naïf et recueilli
Autour de son clocher fleuri ?

Maurice Carême, En sourdine, Ed. du Verseau, Bruxelles, 1964.
Fondation Maurice Carême

Dicton:

Pluie de printemps
C’est du beau temps

Holà, les “cordons bleus” de la blogosphère!

2010-03-11T22:07:00.005+01:00

Chez vous, je fais mon marché chaque jour et je viens y récolter des idées toutes plus savoureuses. En ce moment, mes goûts vont aux crèmes de légumes, soupe de lentilles et... muffins, pour le grand bonheur de ceux qui dépendent de ma bonne volonté culinaire !

Si vous tenez à jour un blog de recettes de cuisine, c’est que vous aimez cuisiner et partager votre gourmandise, que vous appréciez dans les yeux de vos convives leur plaisir de déguster votre belle oeuvre. L’artiste ne sommeille plus en vous, il exulte car en définitive, avec l’expérience, vous vous accomplissez dans ce lieu où personne ne doit pénétrer lorsque vous y opérez.

Cet artiste, devenu “cordon bleu”, se réalise dans sa créativité et continue de se perfectionner en modifiant ses recettes ou en allant à la découverte d’autres suggestions. Être un “cordon bleu” ne relève pas simplement du nourrissage de son entourage. Cette qualification signifie la reconnaissance de grandes compétences culinaires, d’un savoir-faire exceptionnel. Elle est la considération la plus élevée d’un cuisinier (ou d’une cuisinière) professionnel ou amateur éclairé!

Un peu d’histoire tout de même.
Sous l’Ancien Régime, le cordon bleu était l’insigne des chevaliers du Saint-Esprit, «un ordre institué en 1578 par Henri III pendant les guerres de religion afin de regrouper les principaux chefs du parti catholique contre les protestants.» De l’aristocratie à la cuisine, il n’y a qu’un pas ... que franchirent quelques seigneurs porteurs du cordon de l’ordre lorsqu’ils prirent soin de se réunir pour «cultiver l’art du bien-boire et du bien-manger.»
L’insigne du cordon bleu fut remplacé à la Révolution française par la Légion d’honneur. Pas moins !
Et de nos jours, la distinction de “cordon bleu” s’est transmise des nobles gourmets aux fins limiers et préparateurs de la gastronomie.

(Sources : Claude Duneton, La puce à l’oreille, Stock, 1978)

Quelle magnifique origine pour cette expression, mais attention, chers “cordons bleus”, que cela ne vous monte pas à la toque !

PS Qu’est-ce qu’on mange demain ?

“Homo informaticus” reprend du poil de la bête!

2010-02-28T22:55:00.003+01:00

En prime ... une petite rubrique “Jardinage”

La neige accumulée ces derniers temps a définitivement fondu. Encore quelques tas dus aux glissades provenant du toit en pente, et les plates-bandes seront bientôt libérées.
Les dernières graines font l’ultime bonheur de nos passereaux visiteurs. Quand ils auront éclusé la mangeoire, ils nous quitteront pour aller achever les réserves chez nos voisins. Pinsons des arbres (ceux du nord sont déjà absents), tarins (oh, leurs doux gazouillis !), verdiers, chardonnerets et mésanges se préparent aux noces du printemps.

Un petit tour au jardin —juste pour voir si la résistance au gel a été efficace— et, à ma grande surprise, je découvre les premiers crocus émergeant d’une mince dentelle neigeuse.

Premier indice, premier signe à photographier pour immortaliser cette énergie retrouvée.

En observant l’image de plus près, je remarque qu’un petit “prédateur” s’est senti des ailes pour venir croquer ... les crocus ! Serait-ce un scarabée ou déjà un de ces petits êtres rampants au corps mou et baveux ? Dans quelques jours, le terrain sera couvert d’un tel tapis bleu et jaune de “krokos” que l’envahisseur ne saura plus où donner de la mandibule.

Journée d’actions contre les virus

Alors que le jardin était encore en somnolence sous une couverture blanche, à l’intérieur ce fut une vraie invasion de “poisons” : première attaque du “virus un” visitant tour à tour chaque membre de la famille. Alors que la première victime finissait à peine sa convalescence, le “virus deux” commençait sa ronde infernale...

Le “virus trois” attend derrière la fenêtre, mais on a décidé que celui-ci n’entrera pas, il ne nous empêchera pas de reprendre du poil de la bête !
Car, en fait, le teint redevient clair, les cernes s’effacent (lentement), les cheveux retrouvent leur souplesse, les muscles et les articulations sont plus assurés et la JOIE de BOUGER se manifeste enfin !
Alors, je parie que le numéro trois ne nous aura pas. La Vitamine C dans les plats à fruits ou dans les bouteilles de jus nous attirent d’heure en heure. Les oligo-éléments vont nous soutenir et ENSEMBLE nous ferons front contre le parasite.

D’ailleurs, je me régale (et cela me fortifie) de l’expression “reprendre du poil de la bête” : les trois consonnes explosives «p-p-b» qu’elle contient indiquent bien avec quelle vigueur nous pouvons affronter les guerriers qui nous guettent à tous les carrefours urbains.

Mais, en somme, quel rapport y aurait-il entre les mots poil, bête, virus, et santé ? Aucun ? Vraiment ?
Selon Claude Duneton (déjà cité à plusieurs reprises), l’expression “reprendre du poil de la bête” est «l’héritage d’une ancienne croyance qui remonte aux Romains, selon laquelle il fallait poser sur la plaie un poil du chien qui vous avait mordu. Autrement dit, guérir le mal par le mal».
(in La puce à l’oreille, Stock, 1978)

“Guérir le mal par le mal”
Ce concept se rapporte à une pratique ou une science médicale actuelle, qui se prête à des débats contradictoires dans les milieux de la Santé et que les Romains semblaient déjà connaître. Je comprends mieux maintenant le combat que se livrent les partisans de l’homéopathie et leurs opposants : le nœud du problème ne réside pas uniquement dans la question de l’efficacité de petits granulés, mais aussi dans l’esprit ou l’idée qui soutient cette médecine alternative.
Et pourtant, les vaccins participent de cette même conception de la lutte contre la maladie. Or, la plupart des médecins homéopathes redoutent la dangerosité des vaccinations massives.

Je vous souhaite un seuil printanier plein de joie et de bonne santé.

Absente pour cause de boulimie...

2010-02-09T20:40:00.005+01:00

La tenue d’un blog est chronophage (=bouffe du temps !).

1. Créer des articles : la qualité prime, donc je dois trouver le thème si possible qui colle avec une certaine réalité (la mienne, celle du temps...).

2. Visiter les blogs : le tour d’horizon est un premier passage, ensuite je prends la peine de lire le contenu, d’admirer les photos (c’est le plus facile).

3. Laisser une trace de sa visite : j’ai cœur à laisser un message personnalisé, et là, en ce moment, je m’épuise. Je ne veux pas tomber dans le commentaire, disons, classique.

Et, finalement, je réalise que je n’ai pas de temps pour mon activité préférée : la LECTURE.

Alors, je dis STOP !
Pour une courte période (j’espère !), je serai absente de mes pages. Je viendrai me promener comme d’habitude sur vos blogs, curieuse (toujours !) d’apprendre, de humer, de m’émerveiller.

Et je vais me faire une BOULIMIE de lectures, à en avoir les yeux qui papillotent : les lunettes en tombent déjà.

Voici ma liste :
Un pélerinage intérieur, de Paule Amblard,
l’histoire contenue dans un manuscrit du Moyen Age, avec enluminures.

«Astres et désastres» Histoires et récits de vie africains de la Colonie à la Postcolonie, de Janos Riesz.

Quitte Rome ou meurs, de Romain Sardou,
la correspondance (romancée) entre Sénèque et un jeune sénateur fugitif sous Néron (je sens que ça va mal finir...)

In italiano :
Una giornata nell’antica Roma, de Alberto Angela
pour connaître la vie quotidienne des Romains (sous Néron ?...)

Dodici racconti, de Dino Buzzati,
contes étranges, étonnants...

Des policiers :
L’homme du lac, de Arnaldur Indridason
une enquête d’Erlendur, ambiance, ambiance...
Hypothermie, de Arnaldur Indridason,
le dernier policier de l’auteur (en français !)

Enfin, pour le retour du printemps, que j’attends moi aussi, camouflée sous ma couette,

Jardinez au naturel, de François Couplan et Françoise Marmy,
cadeau de Noël: de bons petits trucs à gratter par-ci, par-là...

Si vous avez lu un de ces ouvrages, je suis intéressée par votre point de vue.

A bientôt!

2 février, dictons de la Chandeleur

2010-02-01T18:04:00.001+01:00

À la Chandeleur neige au poteau
Si elle n’y est pas, il la faut.

À la Chandeleur
Les jours croissent d’une heure
Et le froid pique avec douleur.

Quand la Chandeleur est arrivée,
La perdrix grise est mariée.

À la Chandeleur claire journée
Annonce une bonne année.

S’il pleut sur la chandelle,
Il pleut sur la javelle.

Rosée à la Chandeleur,
Hiver à sa dernière heure.

Du perce-neige, la blanche fleur,
Est la violette de la Chandeleur.

À la Chandeleur, il faut manger de la soupe dorée
Pour avoir de l’argent toute l’année.

À la Chandeleur, verdure,
À Pâques, neige forte et dure.

Soleil au 2 février,
L’hiver sera prolongé.

Le jour de la Chandeleur,
Quand le soleil suit la bannière,
L’ours rentre dans sa tanière.

AJOUT de dernière minute: La Commère explique l'origine de la Chandeleur et donne une recette de pâte à crêpe.

«A mon dernier repas...» (Jacques Brel y avait déjà pensé)

2010-01-27T16:18:00.008+01:00

«À mon dernier repas, je veux voir mes frères, et mes chiens et mes chats, et le bord de la mer...»

Josée d’Amelanche1 m’a taguée.
Elle m’a lancé un défi qui m’intrigue, me dérange.
Dérange, non pas dans le sens où je pourrais être perturbée par l’enjeu, mais plutôt dans sa première définition. Ce tag, malgré lui, a pour effet de déplacer mes idées, mes croyances, les mouvoir de là où je les pensais bien rangées ! Je vais ouvrir ma boîte à pensées toutes faites, je vais peut-être les redistribuer dans d’autres tiroirs...
Voyons cela.

«À mon dernier repas, je veux voir mon âne, mes poules et mes oies...»

Le tag, le tag !

Et bien, c’est un jeu, paraît-il très populaire parmi les grands chefs de cuisine du monde. Il s’agit de répondre à la question suivante :
«Si vous deviez mourir demain, quel serait votre dernier repas sur terre?»
La photographe Melanie Dunea a conçu un ouvrage (Le Dernier Repas) où elle demande à 50 chefs très connus d’y répondre en décrivant la préparation de cet ultime repas, le décor qui orne cette festivité gastronomique des derniers instants de vie, ainsi que les convives qui vont déguster pour la dernière fois les raffinements culinaires de leur hôte.

«Après mon dernier repas, je veux que l'on s'en aille, qu'on finisse ripaille ailleurs que sous mon toit...»

Balade du Séprais (Jura-CH)

«Mourir demain», oui, mais comment ? pourquoi ?
Là n’est pas la question du tag, d’accord. Mais tout de même...
Je ne sais pas si le malheur haïtien me poursuit —à raison—, pourtant j’ai de la peine à concevoir que l’on fasse “ripaille” POUR mourir demain.
Enfin, s’il fallait mourir demain, ne serait-il pas plus sage de libérer son corps en allégeant ses fonctions afin que le passage se réalise au “mieux” ?
Chacun est libre de penser ce qu’il veut, de marquer comme il l’entend (s’il en a encore la force, bien entendu) les derniers instants de son séjour sur terre.

Balade du Séprais (Jura- CH)

«Puis je veux qu'on m'emmène en haut de ma colline voir les arbres dormir en refermant leurs bras...»

Alors, es-tu prêt ?

Viens, je t’emmène sur ma montagne, là où le géranium sauvage ne craint plus la bise, là où les chamois se rassemblent en nursery, là où nous serons encore plus proches du ciel qui s’illumine lorsque la fin du jour approche.
Tu mettras tes chaussures profilées car les racines des sapins sont de rudes pièges dans l’obscurité.
Tu prendras ta veste rembourrée, les soirées sont fraîches là-haut.
L’approche est longue : dépassant les pâturages où règne la grande gentiane jaune et traversant les étages forestiers, nous atteindrons enfin la crête au bout de quelques heures de marche.
Tu profiteras de cet instant de lumière pour entrevoir devant toi le Mont Blanc et le Grand Combin, à gauche à l’horizon, les silhouettes des trois dames bernoises —Eiger, Mönch et Jungfrau—. Tu te rappelleras combien tu as rêvé de les caresser un jour.

Pardon, tu as soif ?

Je sortirai de mon sac un Cornalin de Chamoson , le meilleur. Les “verres” seront en carton recyclable, mais ce qui compte c’est le nectar que nous dégusterons, la tête dans les nuages et le monde à nos pieds.
Et puis...
Nous réunirons en cercle quelques pierres de calcaire, nous ramasserons les branches sèches qui jonchent au fond de la clairière. Nous ferons un petit feu pour ne pas effrayer les habitants de ces lieux.
Et puis...
Avec la pointe d’une baguette, nous ferons fondre des morceaux de ce fameux fromage à racler des Haudères que nous étendrons sur des tranches de “Pain de Mon Chemin” juste avant que le fromage ne s’effondre dans les braises.
Avec les étoiles pour éclairage et le “hou” du Moyen-Duc comme accompagnement musical, nous boirons à la santé — oui, tu as bien entendu “à la santé”— de ceux qu’on aime, sans oublier ceux qu’on aime un peu moins.

Et le dessert ?

Je t’offrirai, tirés de la poche extérieure de mon sac parce qu’ils sont légers et peu encombrants, des biscuits à l’anis de Fribourg. Ils sont en forme d’étoiles à quatre branches et garnis d’une mince cristallisation de sucre.
Enfin, pour conserver cette chaleur du cœur et de l’âme que le crépuscule nous aura donnée, j’arroserai la fin de notre repas frugal d’un “caffè italiano” coulé dans mon thermos.

Alors ...
Tandis que notre feu se sera éteint et que la nuit nous aura entourés, nous percevrons autour de nous le frôlement des sabots sur les pierres et le souffle des jeunes chamois curieux s’aventurant après la tétée.

«Puis je regarderai le haut de ma colline qui danse, qui se devine, qui finit par sombrer.
Et dans l'odeur des fleurs qui bientôt s'éteindra, je sais que j'aurai peur une dernière fois.»

(Chanson de Jacques Brel, Le dernier repas)

Entre chien et loup...

2010-01-15T22:11:00.002+01:00

De la tasse s’échappe un filet de vapeur. Le thé est encore trop chaud, un assemblage de 4 thés, celui que je préfère en hiver au thé de Noël trop chargé en écorces d’orange.
Il est cinq heures et demie : trop tôt pour allumer la suspension au-dessus de la table à manger. Je regarde par la fenêtre : l’étourneau est venu se ravitailler à la mangeoire pour la dernière fois de la journée. Il est le seul de son espèce dans le jardin. Il a peut-être fait bande à part laissant ses congénères partir à la découverte d’autres lieux.

Le thé dégage une légère senteur de fumé, juste ce qu’il faut à mes pensées pour s’évader par-delà l’horizon encore teinté d’orange par le soleil couchant. À travers le branchage du bouleau, la lumière décline, les ombres se balancent.
C’est l’heure, l’heure du passage du jour vers la nuit.

Goûtant à petites gorgées mon breuvage de fin d’après-midi, je prolonge cet instant où la vie semble suspendue, en apnée. Le silence s’installe dans la semi obscurité de la maison.

Entre chien et loup

C’est l’instant, l’instant où le chien rejoint le seuil apaisant de la demeure et où le loup sort de son bois.

******

L’expression Entre chien et loup fait également référence aux aurores, «au moment de la journée où l’on ne peut distinguer un chien d’un loup, où l’on ne commence à voir les contours sans visualiser les détails».

Sources : Les expressions de nos grands-mères, Marianne Tillier, Collection Points (Inédit).

6 janvier 2010: trois dictons métérologiques pour le jour de l'Epiphanie

2010-01-06T16:05:00.007+01:00

Si le soir du jour des Rois
Beaucoup d’étoiles tu vois :
Auras sécheresse en été
Et beaucoup d’œufs au poulailler.

Les hivers les plus froids
Sont ceux qui prennent vers les Rois.

Belle journée aux Rois :
l’orge croît sur les toits.

Photos:
ouvrage collectif des résidents de l'EMS de La Paix du Soir
au Mont/Lausanne (CH)

BONNE GALETTE DES ROIS!!
La recette se trouve chez Dorian.

ATTENTION à la Fève!!

Bonne année et soyons «gais comme des pinsons»!

2009-12-30T23:56:00.005+01:00

L’article de Lucie (pardon, de Miss Parus caeruleus) consacré au pinson des arbres m’a soufflé l’idée d’une expression utilisée dans tout le monde francophone. En effet, le chant du pinson, dès le mois de février, retentit dans nos jardins et dans les forêts. Il a ceci de particulier qu’il a une forme mélodique plaisante, dynamique et dominatrice qui ne peut nous laisser indifférents.

Pourquoi dit-on : «Je suis gai comme un pinson» ?

Je ne résiste pas au plaisir de citer un écrivain oiselier du XIX ème siècle, nommé Eugène Rambert (1830-1886), professeur de littérature aux universités de Lausanne et de Zurich.

«Voyez-vous cet oiseau dont la gorge rosée brille entre les bourgeons verts prêts à s’épanouir en corolles? C’est le pinson — notre pinson — fils du printemps, hôte assidu des cerisiers, des poiriers, des pommiers et de tous les arbres à fruits qui peuplent la prairie. Il n’est point muet sur son rameau. De moment en moment il jette dans l’air une roulade qui retentit. Sa chanson n’est pas longue : mais la note en est vibrante, et il n’a pas moins de plaisir à la répéter cent fois que n’en ont les maîtres de l’art à varier leurs savantes mélodies. Dans tous les pays du monde, le pinson est le symbole de la joie. «Gai comme un pinson !» dit le proverbe, et vraiment il est difficile de se figurer une existence plus heureuse que celle de cet oiseau brillant, quand, au souffle de la brise printanière, il chante et voltige parmi les arbres fleurissants.»

(Sources : Chants d’oiseaux, Eugène Rambert, L’Age d’Homme, 1986 ; le texte original date de 1876)

Pour écouter le chant du pinson, suivez le guide ici.

(Sources: www.oiseau-libre.net)

Non, pas de commentaire sur le choix de la photo, le chat étant le meilleur “ami” des oiseaux, comme tout le monde le sait.

Pour les enfants, petits et grands, un conte de Noël qui sent bon ... le fromage!

2009-12-22T21:46:00.003+01:00

Mon p'tit rat de bibliothèque

L'oncle Reblochon

(conte de Noël)

écrit par Vincent Massard qui m'a autorisé à le diffuser sur ce blog

Furetant dans la cuisine, Parmesan, le jeune souriceau, reniflait, la moustache en bataille, vibrante sous les diverses odeurs :
−    Bon sang ! s'écria-t-il, ou je ne m'y connais pas ou je sens un délicieux parfum de gruyère !... À moins que ce ne soit du jura, non ! C'est du gruyère, et même du gruyère de l'Étivaz !

Personne de son entourage ne pouvait le prendre en défaut : sa connaissance des fromages était sans conteste une des meilleures de toute la famille, à l'exception, bien sûr de l'oncle Reblochon, ce vieil original que l'on appelait à chaque fois que, parmi les souris, il y avait un problème à résoudre, un conflit à apaiser. Car Reblochon avait une grande réputation de sagesse et une autorité naturelle qui faisait que, chaque fois qu'il proposait une solution, car il ne faisait jamais que la proposer, personne ne la discutait, chacun se ralliait à son avis. Grâce à lui, dans la ferme, les souris vivaient en harmonie.

Fier d'avoir identifié le fromage, tant par vanité que pour le plaisir de montrer à son oncle que ses leçons n'avaient pas été perdues, Parmesan, avant de reprendre son expédition, alla au trou où vivait Reblochon lui annoncer sa découverte.
−    Allons voir ça, dit l'oncle du ton bourru sous lequel il masquait son affection pour ce neveu.

Lorsqu'ils arrivèrent dans la cuisine plongée dans l'obscurité de la nuit, Parmesan, tout excité dit :
−    Tu sens, n'est-ce pas ? L'Étivaz, n'est-ce pas ?
−    Chut ! Tais-toi. Laisse-moi me rendre compte... Oui, l'Étivaz, mais, il y a autre chose...
−    Autre chose ?
−    Oui, ce morceau de gruyère a été bizarrement touché. On sent le contact humain. Comme si on avait pris un peu de fromage pour en faire une boulette. Et tu sais ce que ça signifie...
−    Tu crois ?
−    Danger ! Ça peut être un piège, allons voir, mais prudence !

Les deux rongeurs progressaient dans le noir. Les phares d'une voiture qui passait sur la route éclairèrent un moment les lieux. Les deux souris eurent le temps de distinguer une cage au milieu de laquelle un petit cube de fromage avait été placé.

−    Oh ! Le beau morceau ! Allons-y !
−    Stop ! Malheureux ! Tu es, comme moi d'ailleurs, bien trop jeune pour mourir !
−    Qui parle de mourir ? Tu vois bien qu'il n'y a pas de ressort qui viendrait nous tuer comme cela a été le cas de ce malheureux cousin Cheddar !
−    Tu crois ça ? Eh bien tu vas voir ! Ne bouge pas et laisse-moi faire !

L'oncle Reblochon saisit entre ses dents un fétu de paille qui avait dû tomber d'un soulier du paysan et, armé de lui comme d'une lance, il le glissa entre les barreaux de la cage pour toucher le morceau odorant. À peine le fromage avait-il été effleuré qu'on entendit le claquement de la porte qui se referma brutalement.
−    Tu vois ce qui te serait arrivé si tu t'étais approché de ton gruyère de l'Étivaz ? Bonsoir Parmesan, je vais me recoucher. Il y a des fromages que je n'échangerais pas contre ma liberté !
−    Mais mon oncle ! Je suis sûr qu'il y a moyen de manœuvrer cette maudite porte, d'entrer, de prendre le fromage et de partir ni vu ni connu...

Il n'avait pas fini cette phrase que Parmesan s'aperçut qu'il était seul, Reblochon avait déjà fait demi-tour et, après avoir ramassé quelques miettes qui traînaient sous la table et une cornette molle à laquelle adhérait un peu de gruyère râpé, il était rentré dans sa tanière manger son butin à son aise.

Parmesan, quant à lui, décida de ne pas se donner pour battu. Si la porte de la souricière pouvait se fermer, elle devait aussi pouvoir s'ouvrir. Ce n'était pas seulement une question de gourmandise, c'était surtout pour montrer à son oncle que les souriceaux de sa génération étaient bien plus malins que les vieilles moustaches du passé. Il agrippa le fétu de paille entre ses incisives et tenta de le glisser sous la porte de la trappe. « Donne-moi un levier et je soulèverai le monde! » pensait-il en s'affairant contre le mécanisme. La grille se souleva légèrement, il glissa une patte et le bout de sa queue et , peu à peu, il fit remonter la porte basculante jusqu'à pouvoir se glisser dessous. Un petit saut, pendant lequel il entendit vaguement le claquement métallique de la cage, et il atteignit le cube de fromage auquel il ne trouva pas autant de plaisir qu'il s'y attendait : l'odeur humaine gâchait le goût.
−    Comme je suis entré, je vais ressortir...

Parmesan ne se doutait pas qu'il avait péché par optimisme. Le fétu qui servait si bien de levier d'un côté, refusait tout service : l'angle d'attaque n'était pas le même et, après usage, la paille s'était assouplie au point de ne plus pouvoir supporter l'effort de soulever la grille. Avec ses pattes, sa queue, ses griffes, il lutta contre l'implacable mécanisme, en vain. Épuisé, il s'assoupit et tomba dans un mauvais sommeil où il rêva qu'il naviguait sur un radeau hâlé par de gros rats et, la rivière étant peu profonde, l'embarcation frottait contre les galets du fond....

Quand il reprit ses esprits, il se vit dans la cage qui n'était plus dans la cuisine, mais dans la grange. Au lieu de la redoutable présence humaine, c'étaient ses parents, ses frères et sœurs. L'oncle Reblochon donnait des ordres. Il y avait aussi le petit cousin Bel-Épi, rat des moissons qui, au contraire du reste de la famille, savait tresser la paille pour faire son nid et que Reblochon avait envoyé chercher pour la circonstance. Sur son ordre, l'artiste avait attaché deux liens aux deux coins de la cage opposés à la redoutable bascule et les autres avaient tiré la cage hors de la dangereuse cuisine.

−    Alors, tu es réveillé ? Ça tombe bien, il va falloir que tu te prépares à faire le grand saut : Nous allons tirer la cage vers le haut, le long de ce tas de foin. Quand elle penchera assez, la porte basculera et tu pourras sortir !

Aussitôt dit, aussitôt fait. La trappe penchait de plus en plus, Parmesan n'en menait pas large, mais, peu à peu, la grille s'inclinait, s'éloignait du plancher du piège. Soudain, il glissa, sa tête heurta la porte qui s'ouvrit et il se retrouva couché dans le foin. Les souris lâchèrent les liens et, dans un bruit de ferraille le piège s'écrasa à côté du souriceau tout étourdi de sa chute.

−    Plus de peur que de mal ! s'écria l'oncle Reblochon. Je pense que la prochaine fois, tu suivras mieux mes conseils !
−    Mais...
−    Pas de mais ! Tu te demandes comment on a pu te tirer de ce mauvais pas. C'est tout simple, je me suis souvenu de comment j'étais à ton âge. J'ai donc pensé à ce que tu allais faire et je ne me suis pas trompé. Aussitôt que je t'ai vu dans la cage, j'ai appelé les autres : la famille ça sert ! Non, ne me remercie pas ! Ou plutôt si, en retenant deux leçons : d'abord de ne pas négliger les conseils des anciens et ensuite qu'il faut toujours aider les autres quand c'est possible. Aujourd'hui, ils t'ont aidé, demain ce sera toi qui les aideras...

Copyright :
«L’oncle Reblochon» , conte écrit par Vincent Massard (15 décembre 2009) .
On peut le copier, le diffuser sans le moindre changement et sans omettre le nom d'auteur. Merci de respecter les exigences de l’auteur.

Pour des informations plus détaillées sur l’utilisation de photos et de textes, veuillez consulter les pages de Cathy.

Et c'est reparti! première neige de saison et rhume carabiné!

2009-12-18T17:29:00.005+01:00

Est-ce que

les canards

s'enrhument

aussi ????

Je me suis posé cette question en voyant les colverts se promener allègrement sur la neige fraîchement tombée. Ils soulèvent leurs pattes orange du duvet neigeux en les secouant hardiment (si, si je l’ai observé). Leur démarche est la même que sur terre ferme. Et pourtant, je m’imagine les pieds nus sur cette masse froide et je grelotte d’avance. Je repose la question car j’ai gardé dans un petit coin mon âme enfantine : est-ce que les canards peuvent attraper un rhume? Certainement que non, je devine les enseignements scientifiques qui vont chuter dans ma boîte à commentaires : les canards sont dépourvus de canaux sanguins à leurs extrémités palmées, leur duvet est recouvert d’une fine pellicule de graisse, mais encore.
Merveille de la nature ! Si Copenhague savait !

Bienheureux colverts qui ne connaîtront jamais ce que signifie un “rhume carabiné”,
celui qui vous épuise en un rien de temps des montagnes de mouchoirs (non, je n’ai pas dit qu’ils étaient en papier, politiquement pas correct !),
celui qui vous donne un langage ... et oui, be banard !
celui qui vous exclut de toute prise de parole lors d’un colloque,
celui, enfin, qui vous assène un monumental mal de crâne, tel que vous vous décidez à avaler la boîte de comprimés antidouleur.

Cela s’appelle un “rhume carabiné”.
J’en sors aujourd’hui, sauve et bien lucide, alors que la neige vient de faire son apparition chez nous.
C’est beau, les arbres ont pris de l’embonpoint. Les branches du pin de Sibérie plient un peu, mais sans gravité, les haies sont couvertes d’un tapis blanc où les merles vont pouvoir sauter demain à pieds joints ou à cloche pied. Ce sont eux qui décident de la règle du jeu. Les chats du voisinage n’y voient que dalle.

Comme on pourrait peut-être le penser, le rhume «carabiné» n’est pourtant pas une invention de futurs médecins.
Les carabins étaient au XVIe siècle des soldats de cavalerie légère. Ils se distinguaient par leur rapidité fulgurante au début d’un combat. Ils avaient changé leur lance en mousqueton court, nommé carabine. Ils surprenaient les premiers rangs des ennemis de telle manière que ceux-ci ne parvenaient pas riposter rapidement.
Ainsi, l’adjectif «carabiné» nous est parvenu par analogie pour indiquer une «violence brusque» que l’on a tendance aujourd’hui à assimiler aux accès de fièvre ou au rhume qui nous «saisit sans crier gare, en toute saison».

(Sources : La puce à l’oreille, Claude Duneton, Stock)

Une expression d'actualité: celle qui trouve tout son sens dans la période de Noël... “attendre quelqu'un comme le Messie!”

2009-12-13T22:16:00.001+01:00

Guirlandes décoratives d'automne à Derborence (Valais)

L’année touche à sa fin et les jours n’en finissent pas de raccourcir. Les enfants, les plus petits, ceux qui ne savent pas encore bien compter jusqu’à vingt le sentent aux ondes fébriles qui agitent leur entourage. Les plus grands le vivent avec leur chair, leur corps alors qu’ils doivent se lever bien avant le soleil. Le nombre de sonneries de réveil qu’il leur reste à subir jusqu’au grand Jour les rend de plus en plus nerveux, sans parler des innombrables tests d’évaluation que leurs maîtres leur ont préparés avec amour juste avant les vacances.
Dans le cocon familial règnent des parfums d’épices et des saveurs beurrées. Recettes maison ou emballages de pâtes achetées au supermarché, toutes manifestent l’impatience humaine à célébrer la Fête.
Les encadrements des fenêtres et des portes se chargent de soir en soir de décorations brillantes, colorées, enfantines et artistiques.
Vite, vite, encore quelques biscuits...
Vite, vite, trouver les bougies bleues...
Vite, vite, ... quoi encore ?

Pour qui cette exubérance, cette excitation ?
Dans quelle attente ?

Il me semble parfois que, à mi-décembre, c’est Lui qui attend que nous ayons fini de nous agiter. Je L’imagine, souriant, observant nos allées et venues. Il doit se demander à quoi nous jouons, si tout ce brassage est vraiment nécessaire à Sa Gloire.

“Attendre quelqu’un comme le Messie”, c’est l’attendre avec impatience.
Certains d’entre nous utilisons aussi cette expression pour suggérer le besoin d’un «sauveur» afin de nous aider.

Le 6 décembre, fête de Saint-Nicolas: un mythe? une légende? une TRADITION!

2009-12-04T21:52:00.004+01:00

Eux aussi, ils attendent Saint-Nicolas!

La tradition dont je vais parler a pour cadre la ville de Fribourg, en Suisse.
Saint-Nicolas en est le patron et la cathédrale porte son nom.

Le premier samedi de décembre a lieu le célèbre cortège de la Saint-Nicolas. Le saint est vêtu de blanc et porte la mitre, symboles épiscopaux. Il parcourt les rues de la ville juché sur un âne. Une foule immense, évaluée à 20 000 personnes certaines années, attend son passage pour recevoir pains d’épices, noix et oranges. Ceux qui sont le plus près du cortège tentent de caresser l’âne.
Jusqu’en 1764, le rôle du saint était tenu par un écolier. En 1906, la tradition fut rétablie par le Collège Saint Michel : dès lors un gymnasien emmène le cortège jusqu’au parvis de la cathédrale. À ce moment, il prononce un discours contenant les faits marquants de la ville, événements traités avec esprit et humour. La fête se poursuit avec un feu d’artifice et une énorme bataille de confettis.

Les ouvrages qui traitent de sa “biographie” signalent que Nicolas fut évêque de Myre (en Asie mineure) vers 312.
«Le 6 décembre, date supposée de sa mort, ne devint fête officielle de l’Eglise qu’au Xème siècle. Les nombreux miracles qui eurent lieu sur sa sépulture donnèrent naissance à une foule de légendes, comme celle des trois écoliers assassinés que le saint ressuscita, celle de la tempête qu’il aurait apaisée lors d’une traversée vers l’Egypte ou encore celle des trois jeunes filles qu’il aurait dotées d’or pour leur permettre de se marier et d’échapper à la prostitution. C’est ainsi que le bon évêque devint le protecteur des écoliers, des marins et des jeunes filles.»
(Sources : Coutumes et fêtes suisses, Editions Mondo)

Le 6 décembre, Saint-Nicolas ou Père Noël ?? Confusion !

N’avez-vous jamais connu cette interrogation lorsque vous aviez l’occasion de rencontrer, le 6 décembre, un bonhomme habillé de rouge, bonnet y compris, avec une longue barbe blanche et une hotte dans le dos ?
Avec mon esprit encore enfantin, je m’interroge toujours : celui qui parfois descend de son hélicoptère, est-ce Saint-Nicolas ou ... déjà Père Noël ? Ce jour-là (cette année, le samedi 5 décembre), en ville, c’est une véritable armada de Saint-Nicolas ou ... de Père Noël que l’on croise sur les marchés ou à l’entrée des centres commerciaux. Mais point d’âne, ou si peu. Toute la population “ânesque” ne suffirait pas pour accompagner tous ces bonshommes qui jouent à Saint-Nicolas ou ... au Père Noël.
Alors, pour résoudre ce problème (personnel), je décide que, dorénavant, le 6 décembre (ou le 5), le bonhomme à barbe blanche qui porte une MITRE sur la tête, c’est le VRAI Saint-Nicolas ! Les autres sont des Pères Noël qui se sont trompés de date !

Le jour où je n’ai plus cru au Père Noël ... ou à Saint-Nicolas

J’ai vécu les huit premières années de mon enfance à Zurich, dans un quartier périphérique (à l’époque) et assez populaire.
Ce canton a encore de nombreuses traditions qui perdurent telle que Räbechilbi, soit la nuit des lampions de raves sculptées, Sechseläuten où l’on met le feu au bonhomme Hiver.
Lorsque j’y habitais, la Saint-Nicolas n’échappait pas à la tradition tout en étant moins festive que les autres fêtes. Le soir, nous les enfants, nous avions la permission de sortir autour de la maison, dans l’espoir de rencontrer le Saint-Nicolas qui nous distribuerait pains d’épices et chocolat. Bien sûr, il faisait nuit et cela nous angoissait, d’autant plus que les plus grands s’amusaient à nous faire peur en se cachant derrière les arbres ou en surgissant des locaux à vélos en hurlant. Nous attendions le passage du saint avec patience. On entendait parfois un petit carillon de clochettes, celles de l’âne. Alors, nous étions sûrs qu’il n’allait pas tarder.
Cependant, nous devions affronter la méchanceté du Père Fouettard qui précédait l’arrivée de Saint-Nicolas. J’ai appris plus tard —lorsque j’ai réellement perdu la foi en Saint-Nicolas— que nos concierges prenaient plaisir à se déguiser ce soir-là pour nous effrayer ou pour se venger des bêtises que l’on avait faites durant l’année sur leurs pelouses.
Une année, nous avons vu Saint-Nicolas. Il avançait lentement avec son petit âne sous le halo des lampadaires. Pris d’une réelle dévotion. nous nous sommes avancés dans sa direction. L’un d’entre nous, le plus courageux, s’est approché, lui a parlé et il est revenu vers nous, un peu déconfit. Saint-Nicolas ne pouvait rien nous donner. Il avait été “commandé” par une famille qui devait le payer.

Ce jour-là, j’ai perdu la foi en Saint-Nicolas : un Saint-Nicolas qui ne donnait qu’aux riches ne pouvait être qu’un faux.

(Autre source : Ethnologie de Noël, Une fête paradoxale, Martyne Perrot, Grasset, 2000)

Dictons et proverbes pour le début du mois de décembre

2009-12-01T10:18:00.011+01:00

Décembre prend
et ne rend pas.

Décembre aux pieds blancs
An de neige et an de bien

Si décembre est sous la neige
La récolte se protège

En décembre, fais du bois
Et endors-toi.

2 décembre : l’Avent
La neige de l’Avent
A de longues dents

Il fait bon semer dans les Avents,
Mais il ne faut pas le dire aux enfants.

Chaque chose en son temps ;
Les navets et les choux pour le mois de l’Avent.

4 décembre : Sainte-Barbe
A la Sainte-Barbe,
Le soleil peu arde

6 décembre : Saint-Nicolas
Neige de Saint-Nicolas
Donne du froid pour trois mois

Saint-Nicolas fait les bons mariages,
Guérit de la fièvre et de la rage.

VIEUX ... comme HERODE ou comme MATHUSALEM ?? suivi de ma réponse aux commentaires de l'article précédent

2009-11-24T13:41:00.015+01:00

Ponte dei Salti

(reconstruit sur les fondations
d'un ancien pont romain)

Lavertezzo, Ticino-CH

VIEUX ... comme HERODE ou comme MATHUSALEM ??

“Vieux comme Hérode” signifie “assez vieux pour remonter au temps d’Hérode”
“Mathusalem” : personnage biblique qui vécut 969 ans (Genèse 5, 25-27)

Sources : Trésors des expressions françaises, S. Weil et L. Rameau, Belin, 2008

Bien le bonjour !

Il m’a fallu quelques jours pour analyser, digérer vos bons conseils et continuer le dépoussiérage de mon ordinateur qui ... VIEILLIT lui aussi.
Et voici ma synthèse et mes résolutions. Comme ma réponse à vos commentaires de l'article précédent aurait occupé un grand espace, j’ai décidé de l’inclure dans ce message.

1.
Il me reste 1200 photos dans ma photothèque et je n’ai pas terminé. Je dois encore placer mes oiseaux dans une autre “cage”, ce qui va de nouveau libérer de la place.

@ Chris : Bon, d’accord, il est peut-être vieux mon Pommier, mais comme ses condensateurs ont été changés l’an passé (l’histoire est trop longue à raconter ici), il DOIT me tenir compagnie encore quelque temps sans me faire de l’ombre, du moins jusqu’au chargement des prochaines images d’Is.

2.
L’idée du disque dur externe semble effectivement la meilleure solution de sauvegarde. Ce “cadeau” me paraît plus utile qu’un nouvel ordinateur.

@Laubaine : J’ai de la patience pour OUVRIR un dossier ou un blog. Par contre, je fulmine lorsque la Pomme met des plombes à quitter un site, comme s’il y avait de la glu sur la connexion... Le reformatage a été effectué l’an passé (avec les nouveaux condensateurs).
Chut ! Je préfère une tête bien faite aux biscotos upérisés, alors les chippendales, bof, bof...

3.
J’ignorais que la Pomme avait une bonne cote pour la photo : de quoi j’me plains ??

@Cathy : En allant sur le site que tu nous as conseillé, j’ai réalisé que les items ADSL et Modem étaient dans le rouge. Je m’étais déjà aperçue que notre fournisseur nous plantait parfois dans le désert...
Je pourrai bientôt te dire s’il y a réellement des dégâts sur mes CD car mes gravures ont le même âge que mon ordinateur. Je savais par contre qu’il fallait éviter la sauvegarde sur DVD, peu sûr sur la conservation de certaines données.
Cet aspect éphémère de la technologie ne m’embarrasse pas (trop), car je suis convaincue de l’impermanence des choses. Ce qui m’intéresse dans ma production photographique, c’est le moment présent de la découverte végétale ou animale. De plus, l’écran aide à visualiser ce que mon œil ne percevait pas à l’extérieur. Bien sûr, le côté esthétique de certaines de mes photos me touche aussi. Si, en plus, mes images peuvent apporter du plaisir à d’autres personnes, tant mieux.
Mon autre passion consiste à créer des albums photo papier (choix très sélectif et mise en page). Là aussi, la technique d’impression a ses limites et les prédictions ne sont pas très optimistes. Une fois de plus, le geste créateur (qui est potentiel en tout être humain) m’importe davantage que la pérennité du produit. Or. je peux me poser la question suivante : “Est-ce que mon geste créateur laissera des traces pour moi, ma famille, mes amis ou la société ?”. Dans ce cas, la problématique concerne le côté ego de mon activité de photographe amateur.

4.
L’utilisation d’un appareil numérique élimine le souci d’économiser de la pellicule (hors de prix lorsque les photos sont ratées). Mes cartes mémoire sont très vite pleines et je reconnais qu’à chaque importation sur ma Pomme la photothèque se charge à grande allure.

@Christine : Je ne suis pas ménage non plus ! Si, en plus des restes de cuisine et de la poussière du salon, je DOIS encore ménager la Pomme, je râle sec !
Ton Ardoise “monte” rapidement chez moi.

5.
Je suis NULLE en informatique. Certains termes lexicaux me sont totalement étrangers, même abscons. Je pourrais me former, mais je préfère l’écriture, la littérature et, de temps en temps, la cuisine. Si je tente de mettre à jour mes connaissances en informatique, je n’aurai plus le temps pour lire et écrire.

@Foise : La photo du mur aux vignes est trompeuse ! Il n’y a pas de terrasse plane dans le Lavaux (ou si peu). Ce sont des coteaux, tout est en pente plus ou moins forte selon les endroits. J’y ai vu des vignerons tailler leurs ceps et grimper le long des allées.

6.
Au lieu de changer d’ordinateur, je préférerais me procurer un appareil de photo plus performant pour capter les oiseaux. Mon Konika-Minolta Dimage (mon premier appareil !) me donne de grandes satisfactions pour des prises macros. Mais, dans l’impossibilité d’y adapter un zoom, je me contente d’observer les oiseaux avec mes jumelles.

@Vincent :Je n’ai pas encore vu le Pommier casser ses prix après la période de Noël. Et même pour une série de modèles qui ont eu un défaut avéré, il a été quasiment impossible de prouver que celui que l’on avait acquis en était lui aussi victime.
Vu que je suis également paresseuse, j’en resterai à ... ma Pomme !

Alors trop VIEUX ? mon ordinateur ?

En tous les cas, après cinq ans, pas autant qu' Hérode ou Mathusalem.
Les temps modernes ne veulent plus d’objets qui durent longtemps. La rumeur court —est-ce encore une rumeur ? — que les concepteurs de machines à vaisselle, par exemple, programment la durée de vie de leurs produits. Pour vendre, et de ce fait pour que l’entreprise demeure, elle, il faut que l’objet soit rapidement périssable ou altérable jusqu’à ce qu’il devienne (enfin !) obsolète.

Laissons-les donc périr de leur lente agonie, nos chers objets, ordinateurs et appareils de photo inclus !
La philosophie amérindienne, dont je vous livre un extrait, saura peut-être nous assagir et nous rendre la sérénité d’autrefois, qui sait ?

«Tout passe, les heures, les nuages dans le ciel, la vie des hommes, emportés de la naissance vers la mort. Ne t’attache pas à la chronologie affective des choses. C’est une très mauvaise manière de voir le monde. Fais de chaque seconde une expérience enrichissante, sans t’inquiéter du temps qui fuit et des matins qui ne reviennent plus. Le présent est la seule chose qui n’ait pas de fin.»

Source : Préceptes de vie issus de la sagesse amérindienne, Jean-Paul Bourre, Presses du Châtelet, 1997

Le MUR: au pied ou dans le dos??

2009-11-17T23:41:00.005+01:00

Mon ordinateur renâcle : trop lent en ce moment, il lui faut du temps pour ouvrir une page ou un dossier. Je m’impatiente, allons pressons, mais même mes encouragements n’améliorent pas son débit.

Je râle contre les sites ou les blogs surchargés de gadgets ou bourrés de photos trop lourdes. La petite roue de mon navigateur tourne, tourne, tourne : en attendant, sans me hâter, je me sers à boire et je reviens. Enfin, nous y sommes, mon ordinateur et moi, sur la page souhaitée.
Pour quitter tout ce beau monde, le petit panda roux traîne ses pattes (peut-être là où il ne faut pas), s’éternise sur une pomme et rentre finalement dans son terrier.

À ce moment-là, survient immanquablement LA question : mon compagnon d’exploration virtuelle serait-il ... trop âgé ? Si j’en crois la publicité de La Pomme que je reçois régulièrement en cette période (voyons, c’est bientôt Noël, le nouveau 27 pouces me fait des clins d’œil), il n’y a aucun doute : je dois améliorer mon parc informatique.

Cinq ans ? Trop vieux ?

Songeuse, expectative, interrogative, nonchalante, fataliste, je balaie de mes yeux le côté droit de mon écran. Et je compte : trois, quatre ... dix dossiers contenant chacun un grand nombre de photos. Prise d’un soupçon soudain mais bien contrôlé, j’ouvre ma photothèque : “ma mamma mia”, plus de trois mille photos ! Malgré les déchets que j’ai pourtant éliminés au fur et à mesure, je me suis laissé déborder par ma passion. Pas étonnant si mon ordinateur se traîne comme un tortillard...

Et le MUR dans tout ça ?

Suis-je au pied du mur ? Suis-je le dos au mur ?

En tous les cas, contrainte de faire le ménage dans mes dossiers, je me suis attelée depuis quelques jours à sauvegarder, à graver, à classer, à répertorier mes photos 2009, en évitant avec soin d’en jeter quelques-unes par mégarde à la corbeille.

J’ai été carrément dos au mur : comme je ne pouvais plus tolérer la lenteur de mon ordinateur ma riposte fut le nettoyage de mon bureau. Dans ce remue-ménage la souris a été un brin héroïque.

[Pourquoi pas au pied du mur ? N’utilisez cette expression que si vous voulez mettre au défi un(e) vantard(e) en le priant d’effectuer réellement ce qu’il (elle) prétend être capable de faire.]

Châtaignes ou pas, revenons à nos expressions !

2009-11-03T23:33:00.004+01:00

Chers lecteurs, vous avez sans doute remarqué que j’avais semé dans l’article précédent, ici et là, une expression qui a trait à la tolérance. Elle nous rappelle que la nature —la pensée humaine en est une— est composée de teintes, de parfums si divers que nous avons parfois peine à nous comprendre, à nous mettre en accord sur un objet. Cette expression m’habite depuis mon enfance, depuis l’âge de raison, grâce à la relation privilégiée que j’ai partagée avec un de mes grands-pères.

J’ai aimé mes deux grands-pères. Plus que mes grands-mères. Je peux l’affirmer maintenant alors qu’ils ont quitté le monde des vivants depuis longtemps. Avec le temps, il me reste les bons moments passés en leur compagnie, des instants parfois volés.

Mon grand-père maternel était un curieux insatiable de connaissances scientifiques. Il n’avait pas fait d’études, il était un ouvrier qualifié en métallurgie. Il achetait régulièrement le magazine “Sciences et Vie” et lorsque nous allions rendre visite à nos grands-parents, à l’heure de l’apéritif, il nous interpellait sur un sujet d’actualité concernant le plus souvent l’évolution de la technologie. Nous les petits-enfants, jeunes étudiants, nous étions ses interlocuteurs du dimanche. Il nous demandait notre avis sur un thème ou un article qu’il venait de parcourir dans son journal. Assis sur le canapé à côté de lui, nous échangions longuement, en aparté, alors que nos parents, oncles et tantes, installés autour de la table à manger, trinquaient bruyamment.
Nos discussions avec notre grand-père étaient aussi animées. Il semblait plus progressiste ou visionnaire que nous : il prédisait des bouleversements politiques ou sociaux inhérents au progrès technologique. Il n’avait pas le regard tourné vers le passé. Alors qu’il avait été victime de la grippe espagnole durant la première guerre mondiale et qu’il souffrait d’une maladie rare qui altérait ses fonctions musculaires, il conservait un esprit ouvert et positif. Parfois, nos points de vue divergeaient, mais sa façon de nous écouter inspirait confiance et respect. Nous arrivions chez lui avec nos soucis, nos “grognes” d’adolescents ou de jeunes adultes, et nous savions que nous repartirions libérés et plus forts en espérance.
Ces moments d’échanges étaient toutefois trop courts. Après le repas, très fatigué, il avait besoin de repos. Alors, au moment où notre grand-mère nous annonçait que le repas allait être servi, grand-père mettait fin à la discussion (qui n’avait abouti à aucune conclusion) en déclarant avec un sourire amusé :

«Eh oui, des goûts et des couleurs !»

Saveurs châtaigne : deuxième dégustation (le cake à la banane et à la farine de châtaigne)

2009-10-29T22:31:00.007+01:00

Vous pensez certainement que ce blog commence à déraper. Conçu initialement pour publier des expressions populaires, il se déroute de son projet et rebondit sur des ... recettes !

C’est de ma faute : je ne résiste pas à vous vanter les saveurs goûteuses de la châtaigne.
Je fais ainsi une petite incursion culinaire en présentant la recette du cake qui permet d’utiliser les dernières bananes du plat à fruits, celles que plus personne n’ose toucher, celles qui sont au seuil d’atteindre la couleur noire, celles qui laissent un goût détestable de farine dans la bouche...

J’avais dit “châtaigne” ?

Les recettes de cuisine ont ceci d’agréable : on peut les adapter, à notre goût ou selon le contenu de notre réserve alimentaire.
Celle du cake à la banane a suivi ce chemin. Elle m’avait été transmise, il y a plus de trente ans, lors d’un rallye convivial qui réunissait un grand nombre de familles. Comme de bien entendu, pendant ces journées gaies et festives où les enfants apprennent à jouer ensemble alors qu’auparavant ils ne se connaissaient pas, leurs mères s’échangent les recettes à succès...

J’avais parlé de “châtaigne” !

À mes débuts, pour confectionner ce cake qui est devenu par la suite le chouchou des goûters, j’ai commencé à utiliser une farine (de blé) blanche. Enfin, petit à petit, adhérant à une philosophie culinaire qui s’affirme davantage en faveur des produits bio, j’ai intégré à la recette des farines toujours plus rustiques, plus complètes. Avec les années, le cake à la banane a pris une teinte très foncée.
Enfin, lors de quelques séjours en Corse, j’ai eu le bonheur de découvrir la saveur incomparable du pain à la châtaigne : un pain que je n’associerai pas au saucisson à l’ail ou au fromage de brebis, quoique «des goûts et des couleurs»... Je préfère le déguster avec des fruits frais, éventuellement avec des oléagineux, même si cette alliance peut devenir une véritable bombe calorique.

Parmi toutes les farines (d’épeautre, de riz, de maïs...) qui occupent actuellement les rayons, celle de la châtaigne est apparue récemment dans les magasins spécialisés. Sa texture est assez compacte : il est donc parfois nécessaire d’utiliser un tamis pour l’affiner. Au goût, la farine de châtaigne est déjà sucrée : elle ne conviendrait pas pour la confection de cakes aux olives, quoique «des goûts et des couleurs»...

Je devine que vous avez déjà «l’eau à la bouche». Alors je vous confie la recette de Véronique que j’ai adaptée en intégrant la farine de châtaigne.

½ tasse de beurre en crème
½ tasse de sucre (ou 1 tasse selon les goûts)
2 œufs
2 bananes très mûres

Mélanger le tout jusqu’à ce que cela devienne crémeux

1 ½ cuillère à soupe de crème ou de lait
1 cuillère à thé de jus de citron

2 tasses de farine : farine usuelle + farine de châtaigne
Sur la photo : ½ tasse de farine d’épeautre fine + 1 ½ tasse de farine de châtaigne **

1 ½ cuillère à thé de poudre à lever
½ cuillère à thé de sel
1 tasse de noisettes ou d’amandes râpées

** À adapter car la farine de châtaigne empêche le cake de bien lever...

Cuisson : environ 50 minutes à 200°C

Bon appétit !

(A suivre)

Saveurs châtaigne : première dégustation (une bonne bière)

2009-10-22T12:54:00.006+02:00

Oui, vous me direz : «C’est facile, pas d’effort à fournir si ce n’est que de trouver un décapsuleur !»
Détrompez-vous !
D’abord, l’outil n’est jamais remis au bon endroit. Alors qu’une petite soif vous tient, il faut encore remuer ciel et terre pour retrouver le décapsuleur efficace.
De plus, si, comme moi, vous n’êtes pas très friande de la bière en général, une certaine résistance vous empêche de tendre la main en direction du verre dégustateur.
Pour les “addictés” à la bière, pas de problème, en effet, c’est (trop) facile.

Je n’ai apprécié de ma vie que deux bières. La première, je l’ai découverte en Angleterre, elle était brune. La deuxième, je l’ai quasiment savourée en Belgique, celle-ci était blonde. Toutes les deux avaient un point commun : elle ne sentait pas le houblon.

Au Tessin, je viens de découvrir la troisième, celle qui est à la châtaigne. Elle a satisfait mon palais, ne laissant pas ce goût âcre que je déteste tant. Elle se boit particulièrement très fraîche. Au cours d’un repas en soirée, elle aide à la digestion.

J’entends une petite voix (venue de Savoie) qui me suggère de ne pas en abuser. Elle contribue à alourdir notre charge pondérale. Comme la châtaigne ?

À votre santé !

(A suivre)

J’vous dirai tout, tout, tout sur la castagne !

2009-10-18T22:16:00.005+02:00

J’ai passé une semaine merveilleuse au Tessin, sous le soleil, dans le froid matinal aussi. Mes semelles ont roulé sur les tapis de bogues de châtaignes. Et là-bas, je me suis dit : «Si je leur parlais du roi des féculents d’automne ?»

Je me suis rappelé d’une expression que j’utilisais enfant. Même fille, il ne fallait pas que les compagnons de classe me cherchent noise. Je n’étais pas belliqueuse, mais je n’appréciais pas les provocations ou les moqueries qui avaient tendance à s’éterniser dans les vestiaires ou dans la cour. Pour montrer que j’étais prête à tout pour faire cesser les coups bas, il m’arrivait de menacer ceux et celles qui ne comprenaient pas le langage non-verbal en leur déclarant «Tu veux une châtaigne ??». Je sous-entendais, comme tout le monde le sait, que j’étais prête à leur balancer mon poing n’importe où. L’image de la bogue de châtaigne avec ses piquants devait en principe calmer les plus provocateurs. Eh oui, l’agressivité chez les filles n’est pas une forme de modernité dans la société actuelle, elle existait déjà il y a .... fort longtemps, toutefois l’usage des couteaux (ou cutters) n’était pas dans nos coutumes.

Il arrive que des bandes d’adolescents se rencontrent pour une “castagne” ou une “baston”. Le lieu et la date de la rencontre demeurent le plus souvent un véritable secret que les adultes ne parviennent pas toujours à décoder. Les règlements de compte s’effectuent en groupe pour défendre l’honneur d’une communauté culturelle ou d’un établissement scolaire.
Cette activité sociale, là aussi, n’est pas nouvelle. Je me souviens d’un film que j’avais vu à la Cinémathèque et qui m’avait laissé un grand souvenir : La Guerre des Boutons. La castagne réunissait deux bandes de garçons de deux villages et se terminait par la perte des boutons de culotte, extrême déshonneur pour celui qui en était la victime.

Le nom de la châtaigne réserve ici quelques surprises négatives. Il en est de même pour le marron !

Or, au cours des articles prochains, je tâcherai de mettre en valeur toutes les qualités que ce fruit de saison nous apporte. A s’en lécher les babines !

Autres expressions :
Tirer les châtaignes du feu (avec la patte du chat) ou
Tirer les marrons du feu =
1. se donner du mal pour le profit d’autrui
2. faire faire par un autre quelque chose de périlleux

Faire quelqu’un marron = le tromper

(A suivre)

Pour en finir avec la pomme...

2009-09-29T21:06:00.004+02:00

Cette pomme-là a semé la zizanie et continuera à provoquer des disputes, des bagarres. On l’appelle

la Pomme de Discorde.

En vérité, il est faux d’attribuer au fruit l’entière responsabilité des querelles ou des guerres. Bien qu’elle soit en or et qu’elle attire toutes les convoitises, seul le Manipulateur —au féminin, cela existe aussi— est la source réelle des désaccords. De sa main ou de sa parole traîtresse, il (elle) sait allumer le feu de la rancune, de la jalousie, de la colère et enfin de la vengeance.

Une légende de la mythologie grecque est à l’origine de cette expression.

“Aux noces de Thétis et de Pélée, futurs parents d’Achille, une déesse ne fut pas conviée. Et pour cause : personnifiant la désunion, Eris, appelée aussi Discorde, ne possédait pas les dons qui auraient pu alimenter la corbeille de mariage. Fâchée, Eris-Discorde jeta sur la table des autres déesses du panthéon grec une pomme d’or qui portait l’inscription suivante : «A la plus belle !»
Les disputes furent telles que Zeus choisit un humain, en l’occurrence le jeune berger Pâris, afin que celui-ci désigne la plus belle des déesses.

Héra, la reine des déesses ?
Athéna, la déesse de la guerre ?
Aphrodite, la déesse de l’amour ?

Subjugué par la beauté d’Aphrodite, Pâris lui remit la pomme d’or et acquit de ce fait sa protection et son affection.

Si l’histoire s’était arrêtée là, on pourrait penser que la discorde ne fut qu’un événement passager. Or, Héra et Athéna eurent l’opportunité de se venger de cet affront.

En effet, Pâris était en réalité le fils du roi de Troie. Aphrodite l’aida à séduire et à enlever Hélène, la femme du roi grec Ménélas. La guerre de Troie fut terrible chez les humains et la bataille dans les cieux de l’Olympe eut elle aussi un grand retentissement. Héra et Athéna, soutenant les Grecs, contribuèrent à la défaite des Troyens.”

Petit florilège de dictons météorologiques pour passer en automne

2009-09-21T21:00:00.004+02:00

Bel automne vient plus souvent
Que beau printemps.

Automne en fleurs,
Hiver plein de rigueurs.

Brouillard d’automne
Beau temps nous donne.

Après le pain, le vin :
Août mûrit, septembre vendange,
En ces deux mois tout bien s’arrange.

À la Sainte-Justine,
Toute fleur s’incline.
(26 septembre)

À la Saint-Jérôme,
Hoche tes pommes.
(30 septembre)

À la Sainte-Simone.
Il faut rentrer ses pommes.
(28 octobre)

Quand la poire passe la pomme,
Garde ton vin jusqu’à l’automne.

Vent d’octobre est la mort des feuilles.

P comme ... tomber dans les POMMES!

2009-09-17T17:07:00.007+02:00

Pourquoi cette expression ?
Le sens de cette expression n’est plus à expliquer : tout le monde sait qu’elle indique un collapsus aboutissant à une perte de connaissance, à un évanouissement.
Encore faut-il distinguer la différence entre «Tomber dans les pommes» et «Tomber en pâmoison». La seconde expression (peu usitée actuellement) indique une situation qui résulterait d’une forte émotion alors qu’un dysfonctionnement physiologique est à l’origine de l’évanouissement dans le cas de figure de la première expression.

D’où vient cette expression ?
Le sens de la formule ne prêtant plus à confusion, il est temps de s’attarder sur son historicité. En effet, dans le cercle des chercheurs en littérature française, deux courants d’interprétation s’affrontent.
D’une part, certains spécialistes en la question estiment que George Sand serait à l’origine de l’expression. Dans une de ses lettres (à Madame Dupin), l’écrivaine aurait écrit «être dans les pommes cuites» pour exprimer sa fatigue. Actuellement, on dit d’un petit enfant qui tombe de fatigue qu’il “est cuit”.
D’autres chercheurs, entre autres Claude Duneton (in La puce à l’oreille), avancent l’hypothèse que les prémices de «tomber dans les pommes» sont déjà observables dans la littérature française médiévale.

Mon choix d’interprétation
Je reconnais ici que mon intérêt de connaissance (très subjectif) se tourne du côté de la deuxième théorie. D’une part, je suis une lectrice passionnée par les textes de Duneton : il sait prendre des précautions lorsqu’il avance une idée et, en utilisant le conditionnel dans son discours, il ne ferme pas les diverses possibilités de compréhension d’un phénomène ce qui est tout de même la voie d’une recherche dite scientifique.
D’autre part, je doute fort qu’une expression telle que celle-ci —dont la forme est saugrenue par rapport à son sens— naisse ainsi au milieu du XIXe siècle, sans référence à une éventualité plus ancienne. De plus, l’idée de “tomber dans les pommes” n’implique pas que celles-ci soient forcément “cuites”. George Sand n’aurait-elle pas réactualisé une expression qui était tombée en désuétude ?

L’origine possible de l’expression «tomber dans les pommes»
(selon Claude Duneton)
Il faut emprunter la machine à remonter le temps jusqu’au XIIe siècle. En littérature médiévale, c’est le temps des récits courtois, du roman de Tristan et Iseut, des légendes arthuriennes. Les grands écrivains de l’époque sont Thomas d’Angleterre, Chrétien de Troyes, et...

Marie de France

«notre première femme poète» (dixit Lagarde & Michard), vers 1160. Elle était cultivée, connaissait le latin et l’anglais, vivait à la cour d’Angleterre sous Henri II et Aliénor d’Aquitaine. Elle a écrit des “lais”, poèmes reprenant des légendes du pays breton.

C’est dans un de ces poèmes que Claude Duneton a mis le doigt sur une des sources possibles de notre expression.

Marie de France, dans Les Deux Amants, fait le récit d’un drame d’amour.
Un jeune garçon meurt d’épuisement d’avoir porté son amante au sommet d’une colline. La jeune fiancée succombe elle aussi à la vue de son amant mort. Le père de la fiancée, qui était roi, ne les voyant pas revenir, part à leur recherche. Lorsqu’il les retrouve,

«Li reis chiet a tere paumez»

Paumez est une ancienne forme de pasmé (pâmé, évanoui), la paumeison étant le mot ancien de pâmoison.
Claude Duneton met en relation le fait que le texte original de Marie de France est en anglo-normand et les constats qu’il a pu effectuer lors d’une étude entreprise en Normandie actuelle dans un contexte rural. A savoir que le dialecte normand utilise toujours le mot «paumé» pour «pâmé». De là, l’expression

tomber dans les pommes
dérivé de
tomber dans les paumes

CQFD

(A SUIVRE, encore)

Ma pomme, c'est moâ â â â!

2009-09-11T22:14:00.006+02:00

« Ma pomme, c’est moi
J'suis plus heureux qu'un roi
[...] pour être heureux comme,
Ma pomme,
Ma pomme,
Il suffit d'être en somme
Aussi peinard que moi.»

En 1936, Maurice Chevalier chantait cette rengaine.
Rappelez-vous, c’était du temps où “tout allait très bien, Madame la Marquise”. À croire que les auteurs compositeurs de cette époque avaient besoin de conjurer le sort ou de consoler le peuple.

Oui, j’aime la chanson française.
Oui, j’aime aussi les fruits de l’automne.
Oui, j’aime encore mieux confectionner des gâteaux aux pommes.

Alors, en clin d’œil à tous les blogueurs et toutes les blogueuses gourmets et gourmands, je vous parlerai de la reine de l’automne, avant la châtaigne, j’ai nommé LA POMME !

Celles de mes deux pommiers tombent malheureusement avant maturité : ou elles sont véreuses, ou les fourmis les colonisent déjà sur l’arbre. Il semble que les soins bio que nous apportons à notre jardin n’ont pas été satisfaisants cette année.
Aussi la quantité de pommes que je vais pouvoir conserver n’est pas proportionnelle au nombre d’expressions populaires que j’ai pu récolter ici et là.
Car, la POMME, reine de la table et des récréations scolaires, a aussi nourri l’imaginaire populaire et suscité des comparaisons cocasses. Voyez plutôt :

aux pommes = délicieux

bonne pomme = se dit d’une personne facile à duper

haut comme trois pommes = de petite taille

jeter des pommes cuites à quelqu’un = l’injurier

c’est pour ma pomme = c’est pour moi

ma, ta, sa pomme = moi, toi, lui

se sucer la pomme = s’embrasser

(A SUIVRE)

C'est pas d'la tarte!

2009-08-31T23:17:00.012+02:00

C’est pas d’la tarte...
... que de rédiger un article tel que celui-ci !

En effet, Foise aimerait que je fasse une recherche sur le Jeûne genevois. Or, le Jeûne genevois a un lien avec le Jeûne fédéral, quoique pas tout à fait. Vous me suivez ?

Je n’ai pas trouvé de documentation papier chez moi sur ces spécialités helvétiques. Donc j’ai demandé à Google de m’indiquer quelques sites qui m’ont permis de vous rédiger le résumé suivant.

C’est pas d’la tarte, je vous l’avais annoncé.

La pratique du jeûne est encore d’actualité : on jeûne pour reposer un organe (le pancréas adore ça) ou le corps entier. C’est une action qui consiste à se priver momentanément —cela va d’un jour à deux semaines—des excès d’une nourriture la plupart du temps abondante et trop riche.
Les jeûnes sont aussi dictés par des préceptes religieux. Le Carême, situé entre la période des carnavals et de la Semaine Sainte (Pâques), aide les croyants (très) pratiquants à se préparer au temps de la Passion.

La pratique du jeûne n’est pas une invention récente. Elle date du Moyen Age. Le jeûne représentait une forme de pénitence lorsqu’une catastrophe, une guerre ou une épidémie décimaient une grande partie de la population. Les survivants —paysans, serfs, bourgeois, chevaliers, seigneurs, gentes dames et monseigneur— jeûnaient pour obtenir le pardon ou pour remercier d’avoir été épargnés par le malheur.

{*Il faudra s’en souvenir si la grippe A H1N1 fait des ravages en Europe*}

Je vous l’avais dit, c’est pas d’la tarte, cette recherche...

... car l’Histoire se complexifie avec la Réforme : 16ème siècle, 1536 pour Genève, la Rome protestante.

Devant les vicissitudes de la vie, les autorités citadines ou cantonales décidèrent d’institutionnaliser le jour du Jeûne : pour Berne, par exemple, ce fut chaque jeudi. Finalement, les cantons se mirent d’accord pour unifier la date du Jeûne.
Les cantons protestants, au cours de la Diète (=assemblée) de 1639, adoptèrent une journée de jeûne en commun, accompagnée de collectes en faveur des Protestants persécutés à l’étranger. La Diète des cantons catholiques prit la même décision en 1643.

À partir de ces événements, l’Histoire suisse présente des tentatives d’unification du jour du jeûne sur l’ensemble du territoire confédéral.
Les Protestants choisirent le deuxième jeudi de septembre, les Catholiques, le dimanche qui suit. En 1831, le troisième dimanche de septembre fut décrété jour officiel de Jeûne fédéral pour tous les cantons. Cette décision eut pour fondement la consolidation de la paix religieuse entre les deux confessions.

Enfin, Foise, j’en viens au cas du Jeûne genevois.
Décidément, c’est pas d’la tarte !

Le jeûne pratiqué à Genève revêtait une importance particulière : d’abord il fut une réaction à une répression contre les Protestants de Lyon en 1567, ensuite il persista durant l’occupation française (1798-1813). Cette célébration eut une signification à la fois religieuse et patriotique, permettant de décliner ainsi l’identité genevoise et protestante. .

En acte de résistance à la décision de la Diète de 1831 qui avait unifié la date de célébration du jeûne sur le plan fédéral, les Genevois instaurèrent leur propre journée de jeûne.
Le Jeûne genevois, célébré le jeudi après le premier dimanche de septembre, est légalisé en 1966. Il devient un jour férié pour les Genevois.

Je dirai encore, pour finir, quelques mots sur la tarte.
Au 16ème siècle, les restrictions alimentaires pouvaient être très sévères durant la pratique du jeûne. Dans certains cantons, le seul menu du repas de midi consistait en une tarte aux pruneaux.
Nous avons gardé la tradition de confectionner (souvent en quantité) et de déguster en famille la tarte aux pruneaux (en Suisse, on dit gâteau) le jour du Jeûne fédéral ... ou genevois. Ce jour-là, les vieux fours à pain des villages qui les ont restaurés chauffent à fond et les habitants y font cuire leurs “gâteaux”.

Vous reprendrez bien un peu de ma tarte ?

Un merci tout particulier au site www.pasaj.ch où j’ai trouvé les info nécessaires à cette recherche.

Tout va très bien ...

2009-08-24T22:55:00.005+02:00

«Tout va très bien...
Madame la Marquise,
tout va très bien,
tout va très bien,
pourtant il faut,
il faut que l’on vous dise,
on déplore un tout petit rien :
un incident, une bêtise,
la mort de votre jument grise.
Mais à part ça,
Madame la Marquise,
tout va très bien
tout va très bien !»

J’ai souvent entendu cette chanson fredonnée dans ma famille : parents, oncles, tantes la chantaient alors que l’un d’entre eux avait entonné le refrain à la suite d’une anecdote racontée à l’heure du pousse-café.
Plus tard, je l’ai aussi apprise en classe : le prof l’avait jugée suffisamment explicite pour illustrer l’état d’esprit des peuples européens dans les années 30. Je crois que cette chanson appartient encore au répertoire éducatif auprès de certains enseignants.

Paul Misraki a composé “Tout va très bien” en 1934. La jument grise est morte dans l’incendie du château provoqué par le suicide du marquis ! Une jument brûlée, un château en feu et un marquis mort, voyons, tout cela n’est que bagatelle ! Car à part ça, tout va très bien...

Qu’est-ce qui a bien pu motiver l’auteur à composer ce texte en parodiant une frange de la population ou des élus peu lucides ?

1934

Les pays européens vivent les répercussions d’une crise économique due au krach boursier de 1929.
En France, l’affaire Stavisky, du nom d’un financier escroc qui a émis de faux bons, remue le milieu des affaires et de la politique.
En Suisse, la presse est muselée par les autorités fédérales afin de ne pas nuire aux accords conclus avec ses deux voisins (dérangeants, pour ceux qui voyaient clair...).

Les ligues de l’extrême droite se mobilisent,
les mouvements antifascistes réagissent aux menaces idéologiques,
gauche et droite s’affrontent dans la rue,
les manifestations virent en émeutes.

Et, pendant ce temps, un trio infernal tisse sa toile au-dessus de l’Europe. :
Mussolini, Franco et Hitler.

Mais à part ça, Madame la Marquise, tout va très bien, tout va très bien !

Si la chanson fait toujours de l’effet, c’est que le monde humain n’a peut-être pas beaucoup changé depuis les années 30. Il y a encore un financier grisé par sa convoitise ou un journaliste trop curieux. Les chefs de guerre, quant à eux, ont atteint d’autres continents.

Mais à part ça, Madame la Marquise, tout va très bien, tout va très bien !

Au fait, et vous, comment allez-vous ?

M ... comme minute!

2009-07-09T00:15:00.006+02:00

«Minute papillon !»

Il fallait vous y attendre !

L’expression est d’actualité alors que beaucoup de ces lépidoptères papillonnent sans cesse sur vos magnifiques blogs.

... Piéride, Vanesse, Petite Tortue, Flambé, Argus, Demi-Deuil, Myrtil, Apollon, Machaon, Gazé, Paon du jour, Mélitée, Aurore ...

J’avoue que je n’ai rencontré autour de moi que des fébriles à la recherche du meilleur nectar, des hyperactifs dont les ailes vibraient malgré leur trompe qui fouinait parmi les étamines, pistil et consorts, des versatiles qui changeaient de trajectoires, des amoureux aussi qui s’envoyaient en l’air en tourbillonnant.
Le souffle coupé et l’objectif en pagaille, il ne me restait souvent que l’espoir de les voir s’assagir un moment, mes Piérides, Belles Dames et Petites Tortues, afin d’immortaliser leur image sur une tige de lavande ou une grappe de glycine..

«Minute, papillon !
Calme-toi, arrête-toi, pose-toi et viens t’asseoir un instant sur le banc.»

Cela vous arrive-t-il aussi de papillonner, de poursuivre simultanément une dizaine de projets, de vous essouffler à réaliser en un temps record la vingtaine de tâches qui vous tombent par hasard sur les épaules ?
Et après ça, on se désole de ne plus avoir du temps.

«Minute, papillon !»

L’historique de cette expression ne pourrait être que pure fantaisie. En effet, Marianne Tillier écrit dans son ouvrage que des journalistes parisiens auraient prétendu à son invention alors que, d’après d’autres chercheurs, l’expression serait plus ancienne.

“Selon le journal, monsieur Papillon était serveur au Café du Cadran, à Paris, dans les années 1930. Ses clients, parmi lesquels des journalistes du Canard enchaîné, s’entendaient répondre quand ils l’interpellaient :«Minute, j’arrive !» Amusés, ils s’approprièrent la repartie du garçon en la modifiant légèrement...” *

* Marianne Tillier, Les expressions de nos grands-mères, Editions Points, 2008.

IS.05 (fin de l'article Kreativ Award)

2009-07-03T00:19:00.012+02:00

IS.05 est l’abréviation de mon album photos de notre deuxième séjour estival en Islande.

Cette année-là j’ai découvert les miracles de la photographie. Je venais de recevoir mon premier appareil et je m’exerçais à appliquer sur des sujets passionnants le peu de fonctionnalités que j’avais apprises. Les paysages grandioses de terre, de roche et de glace n’échappaient pas à mon objectif. La flore, souvent à ras du sol, resplendissait sous cette lumière islandaise faite de contrastes toujours en changement.

Les oiseaux étaient mon but de capture-photo principal. Or, ce fut souvent une rude épreuve : volatiles craintifs parce que mon objectif n’était pas assez puissant. Ce fut ma première leçon d’humilité en tant que photographe amateur.
Devenue sceptique quant aux performances de mon appareil pour la capture des oiseaux (et non pour la macro), je renonçais parfois à le préparer à l’approche de cygnes chanteurs. C’est ainsi que j’ai manqué les images du beau garrot arlequin que je venais d’apercevoir sur des rochers de la côte est.
Le macareux moine quant à lui s’est laissé tirer le portrait, était-ce dû au fait qu’il devait se concentrer sur ses “sardines” nourricières ? Ce jour-là, j’ai appris la position plat ventre (mais pas dans la boue) pour m’approcher des macareux, non pas qu’ils aient été craintifs, mais les bourrasques de vent violent m’avaient obligée à choisir cette posture pour ne pas glisser au bas des falaises.

Enfin, la prise de vues des paysages a toujours été gratifiante pour moi : tous les angles étaient possibles, donc toutes les audaces aussi. Le cliché apparemment banal s’est révélé surprenant : une bande de brume inattendue, un vol de goélands devant l’objectif. Seule la pluie soudaine freinait régulièrement ma chasse à l’image.
..................

L’année prochaine je retourne en Islande : j’ai rendez-vous avec l’arlequin.

Kreativ Blogger

2009-07-01T08:12:00.007+02:00

Je remercie Chris de m’avoir offert ce cadeau et j’espère que la suite des articles sera à la hauteur de cette récompense.
Comme je ne suis pas très obéissante ni conformiste, je ne respecterai pas les règles qui sont liées à l’attribution de cet award. En effet, il m’est impossible de désigner parmi les blogs que je suis fidèlement ceux qui recevraient cette récompense. D’abord cela signifie qu’il faut en éliminer quelques-uns, ce qui est contraire à ma manière de penser, de sentir et de voir les choses. Ensuite, je pense que le fait de créer un blog participe à un acte créateur plus ou moins technique ou/et artistique. Il y a donc en toute personne dans cette communauté une créativité qui se dévoile par touches successives.
Je garderai toutefois un élément des règles de Kreativ Blogger que je publierai au cours de l’article suivant, pour saluer le lieu de travail de Chris ainsi que sa créativité photographique.

A ... comme Adonis

2009-06-27T22:13:00.010+02:00

«Beau comme un Adonis !»

L’adonis (adonis vernalis) est une fleur printanière qui pousse sur des pelouses arides. Je l’ai rencontrée pour la première fois à l’état rustique sur le Causse Méjean, près du site de Nîmes-le-Vieux. Subjuguée par la beauté qui rayonnait de cette plante, je fus insatiable en photographies. Emergeant parfois entre deux rochers calcaires, l’adonis étincelait de son jaune flamboyant. Seul le vent, fréquent dans ces lieux, rendait l’instant photographique aléatoire.

Quel lien y a-t-il entre cette fleur somptueuse et le jeune homme si beau que sa simple présence éblouit celui ou celle qui croise son chemin ?

Il faut trouver l’origine de cette expression, «Beau comme un Adonis», dans la mythologie antique. Adonis, symbole de la beauté des jeunes hommes, était l’amant d’Aphrodite. Objet de désir entre Aphrodite, Perséphone et Artémis, il mourut accidentellement, tué par un sanglier.

«De son sang fleurirent des anémones et des adonis tandis que son âme sombra dans l’Hadès. La déesse de l’amour implora Zeus de ne laisser Adonis qu’une partie de l’année dans le monde souterrain afin qu’il puisse revenir auprès d’elle au printemps.»

Ainsi, Adonis semble être un de ces dieux qui ressuscitent chaque année, et au printemps... comme la fleur.

L’été est de retour depuis quelques jours. Nos Adonis ne retournent pas dans l’Hadès. Ouvrez votre cœur à la beauté qui s’offre à ... votre regard seulement : dans leur démarche et leur prestance, les jeunes gens (filles et garçons) resplendissent au soleil.

(Citation extraite de L’Encyclopédie des symboles)

J'aime...

2009-06-21T01:12:00.018+02:00

(pour répondre à Josée alias Amelanche1
qui m'a taguée un certain jeudi 4 juin...)

J’AIME ...
le miel et le chocolat,
les pantalons et les bracelets de pierres,
les ânes, les grenouilles et les chats,
l’odeur de la pluie qui s’évapore,
Bach et Mozart,
notre fidèle merle perché sur le thuya,
le crépuscule derrière le Jura,

mais encore,
J’AIME...
être oisive ou scrapper mon album photos,
lire des récits autobiographiques,
observer le trafic volatile dans le jardin,
tailler une bavette au téléphone avec ma sœur
ou écouter “L’été indien” avec Joe Dassin.

Mais avant tout.
J’AIME...RAIS
pouvoir «CULTIVER MON JARDIN» !

Pour un instant seulement, une petite journée peut-être, le désir de pouvoir m’occuper uniquement de mes affaires sans me soucier de celles des autres me hante parfois. Lorsque le devoir devient pesant, lorsque l’empathie s’épuise, alors je rêve de refermer derrière moi la porte de mon “jardin”.
Le vert de la prairie serait plus doux et le vol du papillon plus serein.
Le rouge de la cerise plus lumineux et la feuille de l’ortie moins piquante.

Amis lecteurs blogueurs (le masculin est d'un usage purement pratique), êtes-vous prêts à reprendre le flambeau? Vous l'avez deviné, le thème est “...ce que j'aime”.
Je passe le témoin à qui le souhaite...